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老者姓顾，叫顾元亨，是翰林院的编修，官不大，但读书多，知道的也多。
年轻的那个是他本家的侄子顾青，跟在他身边读书。
“十八路人，”
顾元亨说，“孙大人选了十八路人，分赴八方。
我们往西走的，不只有你我。”
“还有多少人？”
沈念祖问。
“我不知道。”
顾元亨摇头，“出北京的时候大家就散了，谁也不知道谁走到哪里了，谁还活着，谁还带着书。”
“那汤若望——他知道吗？”
“他知道。
孙大人的计划，汤若望是知道的，也帮了不少忙。”
顾元亨压低声音，“崇祯朝的时候，汤大人在钦天监，和孙大人有交情。
他在西洋人脉广，往西走这条路，要靠他的关系才能活下去。”
沈念祖想起了他爹说过的话，想起了孙肇兴站在那幅大地图前的样子。
“那汤大人给你们的信，只有你们有？”
“不。”
顾元亨说，“所有往西走的人，都应该有他的信。
只是——”
他顿了顿，叹了口气，“只是有些人可能还没来得及拿到信就走了。
有些人拿到了，路上丢了。
有些人拿到了，人却没了。”
他看向沈念祖的目光里多了几分复杂的东西。
“你没有信？”
沈念祖摇头。
他没有领到信。
他爹也没有。
“那天出了变故。”
沈念祖说，声音很轻，“有人闯进来了，我们提前跑了。
暗室里的人乱成一团，可能……可能来不及拿。”
顾元亨沉默了很久。
秋日的阳光从破旧的窗棂间照进来，在地上投下一格一格的光影。
他坐在那片光影里，眉头紧锁，像是在做一个很艰难的决定。
“你没有信，到了欧罗巴，寸步难行。”
他终于开口了，“那边的人不认识你，不会平白无故帮你。”
沈念祖没有说话。
他知道顾元亨说的是对的。
最后他叹了口气，从怀里取出那封油纸包，打开，从里面抽出一封信。
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