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春高决赛的终场哨声，比想象中还要锋利。
音驹输了。
体育馆的屋顶像被掀开了一道口子，声浪从四面八方灌下来，混着汗水、木屑和绷断的呼吸。
向观众和应援队致意后，黑尾铁朗站在原地，胸膛还在起伏，视线却第一时间找到了孤爪研磨。
研磨半蹲在场边，双手撑在膝盖上，头压得很低，肩线紧绷。
黑尾走过去，没有说话，只是把手覆在他的后颈上，掌心贴着那块被汗水浸得微热的皮肤。
研磨的呼吸慢慢顺了下来，抬起脸时，眼尾泛着一点红。
“结束了啊。”
黑尾说得很轻，像怕惊散了空气里的余震。
研磨点了点头，目光越过黑尾的肩，看向记分牌。
数字钉在那里，不会动了。
他们输给了乌野，可那行字看起来依然干净得过分，像什么都没发生过。
集合拍照的时候，研磨被安排在黑尾和列夫中间。
闪光灯亮起的瞬间，黑尾感觉到研磨的肩轻轻靠了一下自己的手臂。
很短，不到一拍，然后立刻收回。
黑尾侧头看他，研磨却只看向前方的镜头，睫毛垂得很密。
坐车回到学校开完总结会后，大家在校门口解散。
黑尾帮研磨把包拎在手里，研磨没拒绝。
两人沿着往外延伸的坡道走，一路都没怎么说话。
电车轨道就在不远处，夜晚的寒气顺着路面爬上来，黑尾把外套的拉链往上拉了一个齿。
到了车站，站台上没什么人。
电子屏上闪着末班车的时间，还有六分钟。
黑尾找了个靠柱的位置站定，研磨则挑了稍远一点的长椅边倚着，手指搭在栏杆上，指尖无意识地敲着金属。
“累死了。”
黑尾伸了个懒腰，背往后靠在柱子上，视线却没离开研磨，“你那最后一球传得挺狠啊，线压得我都以为要出界。”
研磨抬眼看了他一瞬，淡淡回：“是你跳得晚。”
黑尾笑了下，没反驳。
他低头踢了踢脚边的小石子，又抬眼望了望研磨的侧脸。
灯从高处落下来，一半打在研磨的耳廓上，那片薄薄的软骨染着暖黄，却显得比平时更脆弱。
他忽然很想说点什么。
不是祝贺，不是总结，也不是约定以后要在哪里再见。
而是那种压在胃底、连吸气都会牵扯一下的话。
可他知道研磨的习惯——一旦被直白的情绪逼到面前，研磨就会退，退得无声无息。
于是黑尾只是把手插进口袋，拇指摩挲着那枚磨得发亮的硬币。
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