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但她没有动，只是安静地站在旁边，把苏晚递过来的盘子接住，把用过的锅铲拿去水槽里冲洗，在苏晚需要盐的时候把盐递到她手边。
厨房里很安静，只有油锅滋啦的声响、抽油烟机沉闷的嗡鸣和蓝牙音箱远远飘来的钢琴声。
窗外大雪纷飞，院子里那棵桂花树的枝丫已经被雪压弯了腰，但厨房里是暖的，灶台是热的，两个人在灶台和水槽之间默契地忙碌着，像是已经这样一起过了很多个除夕。
八宝鸭是苏晚提前焖好的，此刻正卧在砂锅里冒着热气，鸭皮被酱油染成了深红色，表面泛着一层亮晶晶的油光。
苏晚夹了一块鸭肉放在沈时愿的小碟子里，用筷子点了点：“尝尝。
这道菜我练了两天，失败了一次，第一次糯米泡少了，馅不够紧，切的时候散了。”
她这一次没有撒谎说是刘妈做的。
也许是因为太累了懒得编谎话，也许是因为她觉得今天这样的日子，诚实一次也无妨。
沈时愿夹起那块鸭肉送进嘴里。
鸭肉酥烂入味，轻轻一抿就化开了，糯米饭吸收了鸭油的香气，每一粒米都裹着浓郁的汁水，里面还夹着莲子、香菇和腊肠丁，口感层次丰富得让人忍不住想闭上眼睛慢慢嚼。
她嚼着鸭肉，忽然觉得鼻子有点酸。
不是因为好吃。
而是因为苏晚刚才说了四个字——“练了两天”
。
她记得很清楚，上次苏晚做桂花糕也是练了两天。
苏晚的两天是什么概念？是凌晨一点还守在蒸锅前，是失败了四次还不肯停手，是手指上又多了两道创可贴。
苏晚这个从小十指不沾阳春水的大小姐，为了她，已经不知道在厨房里站了多少个小时。
“苏晚，”
沈时愿把鸭肉咽下去，声音有些发颤，“以后不要这么麻烦了。
我吃什么都可以，你不用每次都”
“谁说是为你做的？”
苏晚翻炒着锅里的蚝油生菜，声音被油烟机盖住了大半，但沈时愿还是听出了里面的慌乱，“我在学做菜，正好拿你当小白鼠。
你少在那儿自作多情。”
沈时愿没有再说话。
她只是安静地站在苏晚身边，把她炒好的蚝油生菜端到餐桌上，然后把花瓶里的冬青枝条调整了一下位置，让那几颗红果子正好能被灯光照到。
晚上七点，所有的菜都上了桌。
十四个菜把那张缩小版的餐桌挤得满满当当，每一道都冒着热气，每一道都散发着和冬天有关的香气，浓郁的、温暖的、让人想一直坐在桌边不走的那种香气。
苏晚关了主灯，只留了餐桌上方那盏吊灯。
酒红色的桌布在暖光下显得格外厚重而温暖，冬青的红果子在灯光下闪着光，花瓶旁边还多了两副苏晚翻箱底找出来的红木筷子，是她妈妈当年结婚时婆家送的礼物，平时从来舍不得用，今天被她从储物间的箱子里翻了出来。
苏晚开了两瓶酒，自己喝红酒，给沈时愿倒了一杯桂花米酒。
米酒是刘妈自己酿的，度数很低，甜丝丝的，入口是浓浓的桂花香。
沈时愿端起来抿了一口，眼睛亮了一下：“好甜。”
“刘妈酿的，喜欢的话带两瓶回去。”
苏晚端起自己的红酒杯，看着满桌的菜，忽然不知道该说什么了。
按照惯例，年夜饭前应该说点什么新年寄语、祝酒词、或者至少一句“新年快乐”
。
可她张了张嘴，发现自己说不出口。
那些话太正式了，太像是大人们在饭局上说的场面话，不适合今晚。
她和沈时愿隔着满桌的菜和暖黄的灯光对望了一眼。
沈时愿的侧辫在低头喝米酒的时候滑到了胸前，她伸手把它拨回去，然后抬头看向苏晚，举起手里的米酒杯，弯起眼睛笑了一下。
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