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“什么？”
张献忠脸色一变，笑容僵在脸上，“孙可望的部下？多少人？”
“约……约一千余，都是骑兵，跑得很急，样子很狼狈，丢盔弃甲的……”
张献忠心里咯噔一下，有股不详的预感，而且越来越强。
他快步走到垛口边，手搭凉棚，眯起眼睛往北望。
果然，官道尽头，扬起一片尘土。
于尘土中，隐约能看见人影，看见马，看见破烂的旗帜，有些旗杆都断了，只剩半截布条在风里飘。
队伍跑得很乱，完全没了阵型，你挤我我挤你，有的马背上没有人，有的马瘸了腿，一瘸一拐的。
一看就是败兵。
彻头彻尾的败兵。
怎么会？
孙可望五千人，去打一群病夫，怎么会败？
就算中伏，也不该败得这么惨，只回来一千人？
正想着，溃兵己经跑到城下了。
一个个灰头土脸，盔甲歪斜，有的身上带伤，血把衣服都染红了，结成了黑褐色的痂。
马也跑得口吐白沫，有的跑到城下就首接瘫倒了，再也站不起来。
有人从马上摔下来，趴在地上，一动不动，不知是死是活。
“开门！
快开门啊！”
“孙将军死了！
孙将军死了！”
“关宁军有埋伏！
全军覆没了！”
“他们根本没病！
是装的！
是陷阱！”
城下的溃兵七嘴八舌地喊着，声音里带着哭腔，带着绝望，带着劫后余生的恐惧。
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