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洗完澡，吴薇靠在门框上，她在门口站了好一阵。
走廊里很安静，隔壁几间公寓大概还没人搬进来，整栋楼静得能听到窗外银杏树叶在风里轻轻摩擦的沙沙声。
她把门轻轻合上，转身靠在门板上，用后脑勺抵着冰凉的木门。
房间里的光线被窗帘筛成极淡的暖灰色，落地灯还没开，整个空间笼罩在午后特有的那种慵懒的昏暗里。
窗台上那盆仙人掌的叶片边缘泛着极细微的银白色绒毛，那盆多肉的小花苞在阴影里安静地垂着。
银杏树的影子在窗玻璃上轻轻晃着，像一只手在缓慢地翻着一本看不见的书。
她忽然发现自己的心跳还是很快。
从刚才他问“你怎么知道”
开始，她的心跳就没慢下来过。
不是那种跑完步之后的剧烈跳动，是那种有什么东西从胸腔深处慢慢往上顶、顶到嗓子眼又落回去的闷闷的节奏。
她抬起手，低头看着自己的手指——刚才泡茶的时候，指尖从茶叶罐里拈茶叶时还在轻轻发抖。
房间还没收拾，两个行李箱摊开在床尾，帆布袋歪在墙角，手提袋搁在书桌上。
她应该开始整理了，但她没有动。
她走到床边坐下来，把那双白色帆布鞋从脚上蹬掉，赤着脚踩在木地板上。
床垫是新的，坐下去时发出一声极轻微的弹簧伸缩声。
她仰面躺倒在床上，把手臂展开，整个人呈一个“大”
字摊在还没铺床单的裸床垫上。
天花板是白色的，正中有一盏极简的吸顶灯，灯罩是磨砂玻璃的，和他挑的那盏落地灯是同一个色温。
她盯着那盏灯看了很久。
从小到大她住过很多个房间。
武汉家里的房间是她妈帮她布置的，窗帘是碎花的，床单是粉色小熊的，墙上贴着她小时候画的涂鸦。
那时候她还是个会抱着妈妈腿撒娇的小女孩。
后来上了初中，她自己把那些碎花窗帘拆了，换上纯黑的遮光帘，把小熊床单塞进柜子最底层，用零花钱买了套深灰色的素面床品。
她不需要粉红色，不需要小熊。
她只想要一个没有人会觉得她可爱的房间。
但今天这个房间不一样。
它不是可爱，不是冷淡，不是她试图用黑白灰来宣告独立的那种冷淡。
它是暖的——不是被强加给她的暖，是她自己说过喜欢的那种暖。
每一处细节都是她自己选的，只是她忘了自己什么时候说过，而有个人全替她记住了。
她翻了个身，侧躺着，把脸埋进手掌里。
那种感觉又来了——胸腔里那个被堵了很久的东西正在往上顶，顶到喉咙口，酸酸的，涩涩的。
她不是难过，不是委屈，是一种她从小到大很少体验到的情绪：被人认真对待。
不是那种因为她是美女所以被殷勤对待，也不是因为她是晚辈所以被照顾。
而是有人认认真真地把她随口说的每一句话当成值得记住的事，然后在几个月之后，在她完全不知情的时候，把这些事一件一件变成了一个真实存在的房间。
她从来不知道被人这样对待是什么感觉，从出生到现在，第一次知道。
她想到她爸。
上个月她从黄山回武汉之前，她爸跟她说“你那个公寓到时候让你妈帮你弄就行”
。
从头到尾没问过公寓多大、离教室多近、安全不安全。
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