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武定五年·正月初八
晋阳深冬，朔风卷着雪沫，一阵阵打在窗纸上。
丞相府静得只剩风声。
寝殿内，烛火幽微。
帷帐垂着，一动不动。
里面只有微弱的喘气声，高欢半倚在榻上。
他的手搁在锦被外面，枯瘦如柴，指节凸得像要刺穿那层薄皮。
当年这双握过长矛、执过兵符、绘过疆图的手，此刻连蜷曲都无力。
娄昭君坐在榻边，素衣素面，鬓边霜发在烛火下泛着冷光。
她的指尖轻轻抚过高欢的手背，什么也没说。
高欢望着她。
浑浊的眼定定望着，望了很久。
然后他开口，声音沙哑破碎，用的是鲜卑语。
“昭君。”
烛影把他们的影子揉碎了，糊在墙上，黏在一起。
娄昭君没有说话。
她只是握紧了他的手，指尖微微颤抖。
高欢的目光有些散了。
他望着帐顶，喉间滚出几个字，断断续续，不像说给她听，倒像自语。
“那年……从洛阳回来。”
他枯瘦的指尖摸向自己后背。
那鞭痕早淡得摸不出了，可他的手指还是停在那里，像是那段路还在身体里颠着，像那四十鞭还抽在二十岁的脊背上，至今还没打完。
高欢的泪从深陷的眼窝里滚出，声音碎不成句：“当时怕你知道了……后悔嫁我。”
这句话他藏了三十多年。
从怀朔到洛阳，从洛阳到晋阳，从戍城小兵到一国丞相，从来没对任何人说过。
那年他趴在马背上，背上脓血把衣裳黏进肉里，他咬着缰绳，一声不吭。
不是不疼，是怕一开口，那份羞耻就会从嗓子里漏出来，再也塞不回去。
娄昭君的泪水砸在他的手背上，颤抖着俯下身。
她的指尖顺着高欢的脊骨缓缓往下走，隔着寝衣，那些伤痕早就不在了，可她的手还记得它们在哪里。
“贺六浑。”
她的声音压得发颤，却一字一顿，“那年冬天，我在城门口第一眼看见你，就想好了。
此生非你不嫁。”
高欢喉间滚出一声闷响，攥紧了她的手。
娄昭君将他拥入怀中，力道轻柔，却带着不容置疑的坚定。
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