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我还能看见。
这念头像一根烧红的针，扎进混沌的脑子里。
我的身体是透明的，皮肤底下能看清紫色脉络在跳，和那个站在泥地中央的巨影同频起伏。
她由碎骨和紫液拼成，穿酒红丝绒裙的残片，发间那枚珍珠发卡还亮着。
她的腹部裂开了，像一扇门，里面翻滚着无数个我和陈砚的画面——我们在704室接吻，在档案馆互相刺杀，在疗养所走廊牵手走过雨夜。
那些不是记忆，是循环，是林晚用执念编织的牢笼。
我还看得见自己。
最后一张底片悬在我面前，画面里是我举起相机的瞬间，闪光还没炸开。
那是我仅存的锚点。
我不是幻象的一部分，我是拍下幻象的人。
耳朵里嗡鸣得厉害，像是有千万只虫子在爬。
婴儿的尖叫、林晚哼唱的摇篮曲、幻境中我自己的哭声混在一起，层层叠叠压下来。
我知道她在拉我进去，只要我认了其中任何一个画面是真的，我就会塌陷，变成她故事里的一个角色。
但我听到了别的东西。
在所有声音最底层，有一段频率始终没变。
低频，稳定，每三秒重复一次，像心跳，又像某种仪器运转的节奏。
它不参与幻象，也不制造噪音，只是存在。
我盯着底片里的自己，把注意力全压进耳朵里，一寸一寸剥开那些喧嚣。
摇篮曲淡了，尖叫声远了，只剩下那段震动，清晰起来。
这就是你的心跳，林晚。
你藏不住的。
我开始在脑子里模拟反向波形。
用快门声当节拍器，咔、咔、咔，每响一次，就在意识里画一道反相曲线。
起初根本对不上，脑袋像被铁锤砸中，太阳穴突突直跳。
可我不停地试，一遍遍校准，直到那股反向频率稳住，像一把刀抵住了她的脉搏。
我松手了。
不是放弃，是出击。
意念一动，那道反频直接撞进她的核心节律里。
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