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他还在。
哪怕只剩一点碎渣，他也卡在我意识的缝隙里，没散。
他用那些年修复档案的手法，在我心里搭了一道墙——用的是我们说过的话、拍过的底片、一起走过的走廊。
薄，但结实。
我能感觉到那堵墙的存在。
就在林晚推进的地方，有一道断续的屏障，像老式胶片接头处的毛边，挡了一下，又一下。
撑得住吗？我不知道。
但我知道如果我不做点什么，连这点屏障也会化成灰。
七个婴儿突然尖叫。
不是耳朵听到的，是神经被刺穿的那种痛。
我整个人往后一仰，骨头撞在地上都没知觉。
眼前炸开一片紫光，接着是画面闪现：档案馆地下室，铁架排开，七只玻璃罐整齐排列。
六只空了，液体顺着地下管道往上看，一路通到我腹部的位置。
第七只正在灌满，紫色的，冒着泡。
我明白了。
他们不是孩子。
他们是容器。
我是最后一个接口。
我用尽力气把相机对准那七个脑袋。
手指压下快门。
闪光灯亮起的刹那，我看见了真相——他们的脸变了。
不再是刚钻出来的湿漉漉婴儿，而是迅速膨胀，皮肤拉伸，骨骼噼啪作响地重组。
七具身体贴在一起，像融化的蜡，慢慢堆成一个巨大的女人轮廓。
林晚。
她站起来了，足有三丈高，赤脚踩在我意识的地面上。
她的裙子是酒红丝绒的，发间别着珍珠发卡。
她低头看我，嘴角弯了一下，没说话，只是抬起手，轻轻一划。
她的肚子裂开了。
不是流血，是打开了一扇门。
门后不是肠子，是一条长长的回廊，四壁都是镜子。
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