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他坐直了，头慢慢抬起，眼窝黑洞洞的，嘴角裂开一道缝，像是想笑。
我没动。
心跳撞在肋骨上，耳朵嗡嗡响。
我想逃，可脚像钉在原地。
他不动，我也不能动。
这是本能，就像小时候看见蛇，知道跑反而会激怒它。
他双臂抬起。
袖子烂了，手臂裸露出来。
手腕以下的皮肉正在脱落，像湿纸巾被水泡烂，一层层往下塌。
腐肉掉在土里，无声无息。
当最后一片皮滑落，露出来的不是骨头。
是手指。
细小的，弯曲的，指节分明——那是婴儿的手掌，由七根指骨拼接而成，连接处泛着油亮的白光。
六只？七只？我看不清。
它们微微颤动，像刚学会抓握的新生儿。
他转向花坛边那堵水泥墙。
骨手贴上墙面，开始划动。
刮擦声刺进耳膜。
水泥屑簌簌落下，露出底下湿润的刻痕。
他动作很慢，但不停。
我在远处看着，字迹一点一点浮现：“每个容器的死亡都是新生的开始。”
写完，他停住。
头缓缓转向我。
空眼窝对准我的方向。
嘴又裂开，这次更大，几乎扯到耳根。
没有声音从他嘴里出来，但他确实在“看”
我。
我后退一步，鞋跟碾到碎石。
就在这时，我右手动了。
不是我让它动的。
手指扣上相机快门，镜头对准尸体，连拍三张。
高速黑白胶卷，德国产的，我一直留着。
现在用了。
闪光灯亮了三次。
每一次，骨手都轻微震颤，像是被光灼伤。
老园丁没回头，也没阻止。
等我拍完，他的一只骨手突然抬起，指向我的脚下。
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