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他呼吸浅，胸口几乎不动。
我盯着他，等他醒。
过了几秒，他动了。
一只手撑地，慢慢爬起来。
动作僵硬，像关节生锈。
他坐直，低头看自己手掌，又抬头看我。
眼神浑浊，像是刚从深水里浮上来。
，！
“你刺我了。”
他说。
声音是他自己的。
没有叠加音。
“她要出来。”
我说，“我必须阻止。”
他没反驳。
伸手摸后颈，伤口已经不出血了，皮肤正在愈合，只留下一道浅痕。
紫液干了，在脖子上结成薄痂。
“你看到什么？”
我问。
他沉默一会儿，说：“我在做手术。
给你植入什么东西。
你说疼，我不停手。
你说妈妈别这样，我还是不停。”
我喉咙发紧。
“不是你。”
我说，“是她用你的脑子演的戏。”
他摇头：“可那是我的手。
我的眼睛。
我看得清清楚楚。”
我们都不说话了。
风吹乱他的头发。
天上的裙摆缓缓旋转，像倒扣的钟。
那些婴儿虚影手拉着手，围成漩涡。
它们没有脸，只有轮廓。
我低头看相机。
所有照片都没了。
刚才拍的、自动生成的，全被清空。
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