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我站在704室门口,手指还搭在门把上。
耳道里的血已经不再流了,但左耳深处像塞了一团浸水的棉花,闷响不断。
那哼唱声还在,不是从外面来的,是从我骨头里渗出来的,一层层往上顶。
陈砚站在我旁边,眼镜碎了一片,他拿在手里转着看,没说话。
走廊灯闪了一下,照见他后颈衣领裂口下的皮肤——那块紫斑还在跳,沟回分明,像有东西在里面呼吸。
我没告诉他我看见了。
我只说:“我们得进去。”
他点头,没问为什么。
他知道我不可能再在外面多待一秒。
门开的时候,屋里比记忆中更暗。
窗帘拉死了,空气里浮着一股铁锈味,混着胶片显影液的酸。
我摸到开关,啪地按下,天花板的日光灯嗡了几声,亮了。
光线惨白,照出地板上几道干涸的黏液痕迹,弯弯曲曲,像神经束爬过的路线。
我反手关门,咔哒落锁。
陈砚靠在墙边,抬手按了按太阳穴。
“头好重。”
他说,“像有人往里灌铅。”
我没应。
我走到相机包前,拉开拉链,取出冲洗套件:显影罐、药水瓶、夹子、计时器。
这些东西我一直带着,习惯了。
拍完总想立刻看到底片,像是不亲眼确认就不算发生过。
可这次不一样。
这次我还没拍,就已经“看见”
了。
我坐在地上,背靠浴室门。
胎记贴着地板,热得发烫。
我闭眼,把注意力沉进耳朵。
那哼唱声分成了好几股,像收音机调频时扫过的杂波。
我试着稳住呼吸,用快门节奏打拍子——咔、咔、咔——一下一下,和心跳对齐。
700hz。
声音沉下来,变成呜咽。
一个穿病号服的女孩蜷在角落,脸埋在膝盖里,肩膀一抽一抽。
她没抬头,但我认得她,是日记插图里那个被绑在手术台上的孩子。
她在哭,声音很小,断断续续,像信号不良的录音带。
我睁开眼。
什么都没有。
我再闭眼,上调频率。
1200hz。
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