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走廊恢复安静。
灯还是坏的。
风还没回来。
可地上那些影子，全消失了。
我撑在地上，左手按着瓷砖，右手还握着相机。
耳血滴了一路，在地面聚成一小片暗红。
胎记的热度没退，反而持续搏动，像底下埋着一颗额外的心脏。
陈砚站在我侧后方，没动。
我喘着气，想抬头看他，可视线扫过他后颈时，顿住了。
他今天穿的是高领毛衣，可领口边缘裂开一道细口，露出皮肤下的异样。
一块淤青，圆形，颜色深紫，像被人用指甲狠狠掐过。
而现在，那块淤青正在开裂。
皮肉分开，露出下面跳动的组织——粉红，湿润，表面布满细密沟回，像一颗微型的大脑，正随着他的呼吸微微起伏。
他不知道。
他甚至没察觉。
他只是站着，手还插在口袋里，目光落在我身上，等着我说句话，或者站起来。
我没动。
我盯着他后颈那颗跳动的器官，想起档案馆日记里的简笔图：七个玻璃罐，连接中央球体。
陈砚不是记录者。
他也是容器之一。
只是还没觉醒。
走廊尽头，电梯门不知何时关上了。
数字显示“1”
，正在上升。
我用手撑地，慢慢跪坐起来。
相机还挂在腕带上，镜头朝下，沾了血和灰尘。
我把它抱在怀里，像抱着最后一件还能证明我曾是“人”
的东西。
陈砚终于开口，声音低哑：“你还好吗？”
我没回答。
我的耳朵还在流血。
可更深处，另一种声音开始浮现——微弱，遥远，像是从地底传来。
是哼唱。
不成调的哼唱。
很多声音叠在一起，轻轻的，一遍又一遍。
它们没走。
它们只是换了频率。
现在，它们在我脑子里唱歌。
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