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快门按下后，屋里没响。
相机是空的，底片仓黑洞洞，连机械声都像被吸走了。
但我的右耳突然一烫，像是有人把烧红的针尖塞进耳道。
我抬手去碰，指尖沾了点湿，拿到眼前看，是血。
陈砚从沙发上猛地站起来，椅子腿在地板上刮出一声刺耳的响。
他嘴唇动了动，可我没听见声音。
不是耳朵坏了，是他根本没开口。
他站在那里，脸上的表情变了，像是从震惊滑向某种更沉的东西——痛，但不是他的。
我低头看掌心。
刚才那滴黏液还没干透，新渗出来的部分正顺着指缝往下淌，颜色比之前更深，泛着油光，像某种活物在呼吸。
它滴到相机外壳上，发出极轻的一声响，像雨点打在铁皮屋顶上。
然后声音来了。
先是低的，从楼体下方传来的，闷在管道里，像小孩拖着脚走路。
那声音有点熟，七岁住院时听过，病号服裤脚太长，蹭着水泥地沙沙响。
接着是头顶通风口的位置，高频摩擦，像指甲划过玻璃，带着一点甜腻的笑音，属于戴珍珠发卡的那个——十二岁的我，在镜子前别上第一枚发饰那天，她就在背后轻轻哼歌。
最后是直接在我脑子里响起的，没有方向，不靠空气传播，就是凭空出现：一个女人的声音，穿酒红裙装的林晚，用哄孩子的语气说：“乖，讲个故事。”
三种声音同时存在，彼此不混，各自清晰得像是贴着耳朵放出来的录音机。
我闭眼，试着把它们分开。
地下管道那个最弱，断断续续；通风口那个一直持续，频率稳定；脑内的那个……它不动，也不停，像背景噪音一样嵌进了我的意识里。
我抬起左手，摸了摸左耳最下面那枚银环，金属冰凉，可耳道深处还在发热。
我睁开眼，看向陈砚。
他已经坐回沙发边缘，手指按住左耳，袖口有血渗出来。
他抬头看我，嘴型是“怎么了”
。
我没回答。
我走到相机包旁边，翻出备用电池和录音模块——老式胶片机改装过的外接设备，能录十秒环境声。
我把模块插进相机侧口，打开电源开关。
红灯亮了。
我举着相机，对准天花板通风口的方向，按下录制键。
就在那一瞬间，所有声音消失了。
绝对的安静。
连挂钟的滴答都没了。
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