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钥匙插进锁孔,转动,门开了。
客厅里一切如旧:碎镜片还堆在角落,录像带并排躺在茶几上,相机落在沙发上,后盖开着,底片仓黑洞洞的。
我走到窗边,拉开百叶帘。
花园在夜色里静着,玫瑰丛影影绰绰,花坛表面有新翻动的痕迹,泥土颜色比周围深,像是刚挖过又填回去。
“不对。”
我说。
陈砚走到我身边。
顺着我的视线看去,他也皱起眉。
我们一前一后下楼,穿过一楼走廊,推开侧门进了花园。
泥土松软,踩上去会陷半寸。
我绕到玫瑰丛背后,蹲下身用手拨开表层浮土。
一只手露出来。
老周的脸埋在泥里,嘴鼻紧贴地面,已经没有呼吸。
他穿的是白天那件白大褂,袖口还沾着实验室的药水渍。
右手攥成拳,指节发白。
我掰开他的手指,里面是一张泛黄的照片。
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七岁的我,穿着病号服,站在一栋灰白色小楼前。
我脸上没有笑,眼神有点空。
背后墙上钉着一块锈铁牌,写着“704”
。
照片背面用铅笔写着一行小字:“第一次移植,成功。”
我把它递给陈砚。
他接过,低头看着,指腹摩挲过照片边角。
然后他弯腰翻过老周的身体。
背部的衣服被撕开一道口子。
皮肤上用暗红色的字写着:第一个容器在墙里。
字迹工整,像是用蘸饱了血的笔慢慢写下的。
陈砚蹲在那里没动。
我站在原地,手里还捏着那张照片。
风吹过来,掀动纸角,拍在我手背上。
我忽然想起什么。
转身往回走,速度快得几乎撞上门框。
我冲进厨房,拉开橱柜最底层的抽屉。
不锈钢锅盖还在,锃亮,映着顶灯的光。
我把它举起来,对准天花板。
锅盖里映出我自己:三十多岁,眼下青影浓重,左耳三枚银环晃了一下。
正常。
我把锅盖放下,又拉开另一个柜子,翻出一把旧剪刀。
回到客厅,蹲在碎镜片前,用剪刀尖挑起其中一块较大的碎片,翻过来,看背面。
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