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我坐在床边，相机还放在膝上，金属机身贴着大腿外侧，凉得有点刺。
胎记没跳了，但皮肤底下还留着一点余温，像刚熄灭的炭火埋在灰里。
窗外没有光组成裙摆，屋里也没有孩子笑。
冰箱嗡鸣声还在，和我的呼吸叠在一起，节奏没乱。
陈砚没回来。
我低头看自己左手——指腹有道浅红压痕，是刚才攥相机时留下的。
风衣扣子敞着，腹部那片星图状的痕迹露在空气里，纹路清晰，边缘泛着极淡的青，不是淤血，也不是晒痕，就是皮肤本身长出来的颜色。
我伸手摸了摸。
它不烫，也不凉，触感和别处一样。
可我知道不一样。
门把手响了一下。
不是敲门，是拧动的声音。
很轻，像有人试了试锁芯松不松。
我抬眼盯着门，没动。
三秒后，门外没了动静。
我松开按在腹部的手，把它搭在相机快门键上，食指轻轻抵着，没按下去。
陈砚推门进来时，后颈那块珍珠形状的淤青已经渗出血丝。
不是流，是渗。
一粒一粒，从皮肤底下浮上来，像水珠从湿布里慢慢顶出表面。
血色偏暗，凝在皮肤上，没往下淌。
他关上门，背靠门板站了几秒，才抬手去碰。
指尖刚碰到，就缩了一下。
“疼？”
我问。
他摇头，喉结动了动，没说话。
转身走向餐桌，拉开椅子坐下，肩膀微沉，像是卸下什么重物。
他解下围巾，露出后颈整片皮肤。
淤青比白天更明显，轮廓更清晰，边缘微微隆起，像皮下埋了枚小石子。
我起身，走到相机包前。
拉链还开着一半，和昨夜一样。
我伸手进去，摸到备用镊子——不锈钢的，细长，尖头略弯，是修胶片用的。
我把它拿出来，又翻出打火机。
“你信我？”
我问。
他点头，下巴抬高一点，把后颈完全露出来。
我蹲在他侧后方，打火机“咔哒”
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