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我迈出第一步，脚底踩在水泥地上发出干涩的摩擦声。
风衣破口处的线头扫过小腿，像谁在用指甲轻轻刮。
相机还握在手里，机身已经凉了，但胶片仓裂开的地方仍有一丝余温，像是烧尽的火柴梗。
腹部那道星痕开始发烫。
起初只是微弱的一点热，像贴了块退烧贴。
接着它扩散开来，顺着肋骨往下爬，直到肚脐下方凝成一团。
我不停地眨眼，视野边缘出现细小的黑斑，一闪即逝，如同底片上的霉点。
“林镜心。”
陈砚的声音从背后传来，“你站住了。”
我没回头。
我知道他站在那儿，离我三步远，右手还捏着那个银粉袋。
他的气息比刚才乱了些，呼吸频率加快了半拍——这是他紧张时的习惯。
但我走不动了。
膝盖突然软了一下，整个人往前倾。
我用手撑地，掌心蹭到碎石，皮肉一痛。
指甲崩裂的声音很清脆，像是玻璃珠落在铁盘上。
冷汗顺着后颈滑进衣领，浸湿了内衬。
脑子里响起一个声音。
不是耳朵听见的，是直接长在颅骨里的那种。
轻柔，缓慢，带着点沙哑：“乖，别怕，妈妈在这儿。”
我咬住下唇，用力到尝到血味。
另一个声音接上了。
冰冷，没有情绪起伏，像档案馆里扫描仪读取纸张时发出的电流音：“神经突触重构启动，第一阶段同步率37。”
两个声音在我脑内对话。
一个说：她累了，让她睡吧。
一个答：意识主体未清除，融合中断风险896。
我想喊“闭嘴”
，可喉咙发紧，只发出一声短促的气音。
眼前景象开始抖动，704室的墙皮剥落处浮现出红色字迹——妈妈回来了。
那字迹像是用指甲抠出来的，深浅不一，还带着毛刺。
我的右手不受控制地抬了起来。
手指沾上嘴角的血，在水泥地上划出一道斜线。
接着又补了一横，再弯折一笔。
写的是“我听话”
三个字。
笔顺不对，像是小孩刚学写字时的模样。
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