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“我们出来了。”
我说。
“嗯。”
“没有追。”
“没有幻觉。”
“没有镜子。”
“但她还在。”
“在你身上。”
“也在你眼里。”
“可我们都看见了。”
“那就够了。”
他没再说什么。
他低头看手里的档案，把那页新出现的文字小心撕下来，折好，放进内袋。
然后他把剩下的纸页全抽出来，一张张检查背面，确认没有其他字迹浮现。
他做这些事的时候很专注，像在修复一份刚送来的残卷。
我站在原地，看着医院外墙。
砖缝里长着苔藓，顶上是铁栅栏，挂着一只破塑料袋，随风晃。
一切都很普通。
普通得让人想哭。
“你累了吗？”
他忽然问。
我摇头。
“不是身体。”
他说，“是心里。”
我没回答。
他坐在旁边的水泥台阶上，手搭在膝盖上，头微微低着。
晨光照在他侧脸，照出那点红光还在，但比刚才淡了些，像是快烧尽的炭芯。
“我姐姐死前，留下半本笔记。”
他声音很平，“她说，实验最大的错误，不是用人做容器，而是让人相信爱可以复制。
她说，真正的爱是放手，不是占有。”
我听着。
“可我现在明白了。”
他抬起头，“她不是没放手。
她是找不到能接手的人。
所以她只能一直抓着。”
我没说话。
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