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我靠在墙角，左眼的血顺着颧骨往下淌，右手还攥着那台烧毁的相机。
它已经不会响了，快门卡死，镜头裂成蛛网。
可我还是没松手，像是只要一放，刚才发生的一切就会塌回去。
陈砚躺在担架上，胸腹间的银粉图纹正一点点褪色，像雪化进皮肤里。
他眼皮动了动，手指抽了一下，指甲刮过金属边缘，发出轻得几乎听不见的声响。
我没动。
不是不想动，是身体不听使唤。
刚才那一场，把骨头缝里的力气都榨干了。
我连喘气都得数着节奏，深一口，浅一口，怕一口气吸太猛，整个人就散了架。
空气里还有股焦味，混着铁锈和血的腥气。
墙上那些碎镜渣子撒了一地，反着昏光，像谁打翻了一盘玻璃豆。
推车融化的地方还在冒烟，一圈圈灰白的雾往上飘，碰到天花板就散了。
我盯着陈砚的脸。
他的脸开始有颜色了，不再是那种吓人的透明。
脸颊泛出点青白，嘴唇也有了点淡红。
他呼吸比之前稳，胸口起伏有了规律。
这应该是真的吧？我心想。
可心里又有个声音说：你上一次以为是真的时候，她还在镜子里冲你笑。
我慢慢撑起身子，手按在地上，指尖碰到一小片温热的液体。
低头看，是血，不知道是我的还是他的。
我没擦，继续往前挪，膝盖压过碎玻璃，扎了一下，也没停。
我走到担架边，蹲下来看他。
他眼睛闭着，睫毛微微颤。
我伸手探他鼻息，呼出的气有点烫，带着一点药水味——档案馆的人身上总有点旧纸和酒精的味道，他以前来704室查资料时就这样。
“陈砚。”
我叫他名字。
他没睁眼。
我又叫了一声，声音哑得不像话。
这次他眼皮抖了抖，终于睁开一条缝。
瞳孔先是散的，慢慢才聚起光，对准我。
“……镜心？”
他嗓音像砂纸磨过木头。
我点点头，喉咙发紧，说不出话。
他嘴角动了动，想笑，但肌肉僵着，只扯出半边弧度。
然后他抬起手，很慢，像是抬一块千斤重的石头，最后轻轻搭在我手腕上。
温度是实的。
脉搏也在跳。
我吸了口气，觉得自己应该松一口气，可胸口还是堵着。
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