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电梯门在眼前合拢，数字从b2跳到7。
我盯着那排亮灯，手指还搭在相机外壳上，它有点热，像揣着一块刚出炉的砖。
陈砚站在我旁边，公文包夹在腋下，手一直没松开过拉链扣。
走廊灯坏了两盏，我们走的这段正好是黑的。
他掏出钥匙开门时，金属碰撞声格外响。
704室的门轴还是老样子，推到底会卡一下，然后“咯”
一声落进槽里。
屋里没开大灯。
窗外有路灯光斜切进来，照出家具的轮廓。
沙发还是歪着，茶几上留着我和陈砚早上离开前没收的纸杯，底片盒翻倒在一边。
一切都没变，可我知道不对劲——空气太静了，连冰箱的嗡鸣都听不见。
我脱掉风衣搭在椅背上，转身往卧室走。
陈砚没跟上来。
我能感觉到他在客厅站着，像是在等什么。
卧室门关着。
我伸手拧把手，迟疑了一秒。
这动作本该自然得不需要思考，但现在，每一个接近私密空间的步骤都像踩在薄冰上。
门开了，我径直走向梳妆台。
镜子蒙了层灰。
我拿起棉布擦了一下，镜面映出我的脸：黑眼圈重，嘴唇干裂，发尾分叉。
我抬手把左边一缕碎发别到耳后，露出三枚银环。
它们凉凉的，贴着皮肤。
我开始梳头。
木梳齿卡在打结处，拉得头皮发紧。
一下，两下。
镜子里的动作和我同步，除了……慢了半拍。
我停住。
梳子还在手里举着，镜中的我也举着，但她的手臂落下得更晚。
我眨了下眼，她也眨，这次对上了。
我松了口气，继续梳。
就在第三十下左右，镜中的我忽然抬起了另一只手。
那只手穿过发丝，从虚空中取出一枚珍珠发卡。
白金色的扣，中间一颗浑圆的珠子，泛着冷光。
她轻轻将它别进左侧发际，动作温柔得像给别人戴花。
我僵住了。
嘴动了一下，没发出声音。
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