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陈砚的额角还在渗热，皮肤下的纹路像活物般往脖颈爬。
我蹲在电梯井底的水泥平台上，手指沾了点他额角溢出的透明液体，指尖立刻发麻。
相机掉在干尸堆旁，屏幕朝上，映着我半张脸和身后那圈蜡黄的小尸体。
老周站在暗梯口，电棍垂着，瞳孔酒红，一动不动。
我没再看他。
现在唯一能动的只有我自己。
我把相机捡起来，快门键卡了半拍才响。
回放画面，胸牌背面那行字清晰得刺眼：第七号容器激活码。
不是遗物，是钥匙。
n-7，护理部，姐姐失踪那年——她没死，她成了第一个失败的容器。
“走。”
我说。
陈砚没应声。
他站着，身体僵直，只有眼皮微微颤了一下。
我伸手拽他胳膊，触感像摸到一块刚从冰柜里取出的肉。
他的脉搏在手腕处微弱跳动，节奏和干尸脐带上红光的闪烁一致。
我拖着他往检修梯方向走。
他的脚在地上划出两道灰痕。
老周没拦，也没动，就像一根插在地上的铁桩。
我把他架到梯子前，自己先爬。
钢筋锈得厉害，每踩一步都往下陷一点。
爬到第十级时，头顶的井道终于透进一点光，是走廊应急灯的白光，不是蓝灰的。
爬出去的时候，天已经亮了。
医院三楼走廊空无一人，307房门关着，门牌数字正常。
我回头看了一眼井口，黑漆漆的，像被什么东西从里面封住了。
我拦了辆出租车，报了档案馆地址。
司机从后视镜看了我一眼，又看了眼瘫在我肩上的陈砚。
“病人？”
“醉了。”
我说。
他没再问。
档案馆在城东老区，一栋灰砖三层楼，外墙爬满藤蔓。
地下修复室在b1，入口藏在档案库后侧，要刷两次卡才能进。
我扶着陈砚穿过长廊，脚步声在瓷砖地上撞来撞去。
他一路没说话，也没挣扎，只有经过消毒灯时，额角的纹路突然亮了一下，像是感应到了什么。
修复室门开着，灯亮着。
陈砚的手指突然抽搐了一下，抓向工作台边缘的工具盒。
我按住他手腕，他抬头看我，眼神浑浊，但那一瞬，我好像在他眼里看到了一点清醒。
“银粉。”
他声音哑得几乎听不清，“……背面。”
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