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刀锋入肉的声音还在耳边回荡,不是一声,是两声,从两个方向同时传来。
左边的我刺中了七岁的自己,右边的我刺中了成年的她。
可我没有感觉到血流出来,也没有痛到晕厥。
那道浅痕在胸口,像一道被风吹凉的湿线,隐隐发麻。
我的意识开始下坠。
不是身体往下掉,而是整个“我”
被抽离了那个玻璃舱,穿过层层叠叠的记忆残影,像穿过一堵又一堵正在剥落的墙。
那些墙上画着同样的画面:手术台、营养液、睁眼的婴儿、闭眼的女人。
循环往复,没有。
落地时脚底踩到了什么。
脆的,响了一下。
低头看,是一片碎裂的镜面,灰白色,像是蒙了尘的老照片底板。
我站在一块较大的碎片上,四周全是我的倒影——有的在哭,有的在笑,有的举着相机,有的抱着婴儿。
每一个动作都在重复,但又不完全一样,像是卡顿的录像带。
我抬起手,掌心还残留着匕首的触感。
可现在手里空无一物。
身后传来脚步声,很轻,拖沓,像是鞋底沾了泥。
我没回头。
这地方不会有活人。
“你偏了那一刀。”
声音沙哑,像枯叶擦过水泥地,“所以你还活着。”
我转身。
老园丁站在我斜后方的裂缝里。
他比记忆中更瘦,背驼得厉害,脸藏在阴影下,只看得见一双眼睛——浑浊,却亮得反常。
他一只手拿着沙漏,细沙不是往下流,而是往上走,一粒粒逆着重力爬回上半部。
另一只手伸出来,掌心里躺着一把刻刀。
刀身不长,刃口泛着冷光,表面有细微的纹路,像是胶片划痕。
我盯着它,忽然觉得熟悉。
“斩断时间线,才能逃脱。”
他说,声音不大,却压过了所有镜面中重复的脚步声,“你现在走的每一步,都是别人走过的。”
我没接话。
我不知道该信什么。
刚才那一刀是我自己偏的吗?还是系统又一次伪造了自由意志?他往前半步,沙漏里的沙子突然停住,悬在空中。
“你不记得我。”
他说,“但我见过你六次死在墙里。
第七次,你是唯一睁开眼的。”
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