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……每一条都简短得残忍。
翻到第四页，字迹突然变了，变得清晰、稳定，像是下定了某种决心：“她们都不是林镜心。
七个孩子，七个躯壳，全是林晚自己的碎片。
她把自己切成七份，塞进别人的身体里，等着哪一天重新拼回去。”
我喉咙发干。
第五页只有一句话，墨迹很新，像是最近才写上去的：“唯陈砚意识未被寄生，其逃逸触发七年轮回重启。”
这句话像一把刀，直接插进脑子里。
记忆猛地晃了一下，眼前闪过一个画面——陈砚站在档案馆的灯下，手里拿着半本烧焦的笔记，抬头看我，嘴唇动了动。
他说了什么？我没听清。
但那一刻，他的眼神不像在看一个同事，也不像在看一个朋友。
那是一种更深的东西，像是……认出了什么。
日记本突然抖了一下。
我低头看去，纸页正在变色。
原本泛黄的页面一点点褪成粉红，边缘开始卷曲，像是婴儿手掌的轮廓。
我试图松手，可手指像是被黏住了，皮肤和纸面之间拉出细丝般的银线。
第六页翻了过来。
上面一个字都没有，只有一幅画：一个女人站在两扇门中间，左边是阳光照耀的病房，右边是暴雨中的公寓楼。
她的两只手分别伸向两个时空，而脚下，是一条由骸骨铺成的路，通向地下深处。
画的下方写着一行小字：“守巢人的职责，是把迷路的孩子送回。”
话音落下的瞬间，整本日记猛地收缩。
它不再是书，而是一只手——小小的，软软的，五指张开，掌心朝上，像刚出生的婴儿想要抓握世界。
它贴上我的胸口，皮肤立刻陷了下去，仿佛那层皮根本不存在。
我能感觉到它在往下钻，穿过肌肉，避开心脏，却又紧紧贴着它搏动。
疼，但不剧烈。
更像是一种确认，一种登记。
我张了张嘴，没发出声音。
头顶的产床完成了最后一块拼接。
所有骸骨严丝合缝地嵌在一起，形成一张低矮的平台，表面泛着淡淡的青光。
银液开始上升，一圈圈缠绕我的脚踝、小腿、膝盖，缓慢而坚定地把我往那张床上送。
就在这时，地底传来震动。
一下，又一下。
节奏很慢，却异常清晰，像是某种生命在黑暗中翻身。
每一次震动，婴儿手就收紧一分，压得我肋骨咯吱作响。
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