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平台下方的蠕动声越来越近，像是有东西在肉里爬行。
我跪着没动，膝盖陷在温软的表面，脊椎第三节还连着那条脐带，血肉相连，一跳一跳地疼。
风衣贴在背上，湿得发沉，左耳的金属圈微微转动，像有根线往脑子里扯。
我没敢睁眼。
可闭着眼更糟。
黑暗里全是声音——不是从外面来的，是直接钻进耳朵里的低语，七嘴八舌，都是小女孩的声音，叽叽喳喳地说着同一句话：“杀母，杀母，杀母。”
我猛地睁开眼。
眼前不再是环形空间。
地面铺满灰白色的碎骨，排列成一圈圈同心圆，像是某种祭坛。
空气浑浊，带着一股陈旧胶片烧焦的味道。
七个穿酒红睡裙的小女孩站在骨圈外缘，排成半弧，每人都举着一块木牌，上面用黑炭写着字。
“杀母。”
她们的脸都一样，是我的脸，七岁的我。
眼睛大，嘴唇薄，头发扎成两个小辫子，垂在肩上。
她们站得很齐，动作也一致，同时往前迈了一步，木牌高高举起，直指我。
我下意识摸向胸前口袋——相机还在。
手指碰到冰凉的金属外壳时，心里稍微稳了点。
这东西陪了我这么多年，拍过太多不该看的东西，也帮我躲过太多不敢看的东西。
我把它掏出来，抬到眼前，透过取景框看向那群孩子。
取景框里的画面变了。
她们的脸不是我的，也不是七岁孩子的模样。
每一个，都长着陈砚的脸。
六岁的陈砚，单眼皮，额前有道浅疤；十岁的，戴一副铁框眼镜，眉头微皱；十五岁的，嘴角向下，眼神沉得像井底水；还有二十出头的、三十岁的……一直到接近三十五岁的那张脸，是我最后见他时的样子，站在b2密室门口，手里攥着半本笔记，对我说：“别信你看到的。”
现在，这张脸出现在七个孩子身上，穿着红睡裙，举着“杀母”
的牌子，盯着我。
我手一抖，差点把相机摔了。
取景框晃了一下，再对准她们，还是陈砚的脸。
不止脸，连站姿、重心偏移的角度、甚至左手插兜的习惯动作，都和他一模一样。
可她们明明是孩子，声音也是孩子的，开口时齐声喊：“杀母！”
我又往后退了半步。
脚跟碰到了肉壁，弹了一下。
身后那堵不断搏动的墙渗出一层滑腻液体，顺着风衣往下淌。
我没法转身，也不敢转。
脐带还连在背后，像根活筋，牵着我的骨头。
我举起相机，按下快门。
“咔。”
声音比平时响，像是刺破了什么。
闪光灯亮起的瞬间，七个孩子同时仰头，面对镜头，嘴巴咧开，露出整齐的小白牙。
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