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配电箱深处的响动还在持续，像是某种机械在缓慢重启。
陈砚的手还搭在锁钮上，指尖微微发抖。
我盯着那张掉在地上的儿童画，背面的字已经看不见了，但“密码是我”
四个字在我脑子里来回撞。
我弯腰捡起画，没看陈砚，直接往主卧走。
他没问我要去哪，跟在我后面。
脚步很轻，像怕惊醒什么。
704室的灯忽明忽暗，走廊尽头有水滴声，一滴，一滴，不快不慢。
我没回头，知道陈砚在看着我背影。
他的呼吸比刚才稳了些，可那股不对劲还在——他走路时右肩会轻微下沉，像小时候受过伤的人。
主卧门没关严，留了一条缝。
我推开门，走到衣柜前。
这柜子是原装的，深棕色木纹，把手有点松。
我拍了下侧面，声音闷，不像空的。
“你过来。”
我说。
陈砚站到我旁边。
我把儿童画举起来，对着衣柜后墙的位置。
画里的玻璃舱在房间中央偏左，风衣女人站在右侧，角度和我现在站的地方差不多。
我往后退两步，再往左挪一点，视线和画面对齐。
“这里。”
我指着墙面，“厚度不对。”
他伸手敲了几下，声音比其他地方清脆。
“夹层。”
他说。
我们合力把衣柜推开。
地面留下两道划痕，积灰扬起来，呛得人想咳嗽。
墙面上一道细缝露出来，几乎和木纹连成一片，要不是提前知道位置，根本发现不了。
缝隙中间有个小按钮，圆形，金属材质，表面光滑。
我让陈砚伸手。
他摇头，“别试了。”
“你刚才在配电箱碰过一次，锁开了。
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