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左耳里的尖叫还在持续，像一根烧红的针扎进颅骨。
我跪在地上，手指抠进碎镜边缘，掌心被划开一道口子，血顺着指缝往下滴。
疼是真实的，这让我还能分清哪里是幻觉。
风衣口袋里的双生银链贴着胸口发烫，我把它攥在手里，金属的凉意一点点渗进皮肤。
呼吸慢慢稳下来，三次深吸，三次缓吐，像过去每次拍完异常影像后强迫自己冷静那样。
我睁开眼。
废墟没变，血月依旧悬在头顶，但墙上的巨脸消失了，所有倒影都恢复了正常角度。
刚才那一幕——陈砚从水底浮上来的声音，林晚的叹息，还有相机取景框裂开的瞬间——像是被什么东西强行抹去了痕迹。
可我知道它发生过。
我摸出备用胶卷，塞进相机。
咔哒一声，机械结构咬合，快门重新待命。
镜头盖打开时扬起一点灰，我没在意，开始翻找周围散落的残件。
档案箱半埋在瓦砾下，焦黑的边角露出几行编号，和疗养所时期的文件格式一致。
我把它拖出来，掀开盖子。
里面只剩几页烧了一半的纸，字迹模糊。
正要放弃时，一张夹层滑了出来——是陈砚的修复笔记，封面有他熟悉的笔迹：《第七容器神经映射日志》。
我手指顿了一下。
他从没让我看过这本。
翻开第一页，内容和以往一样，严谨、克制，记录着脑波频率、意识波动曲线。
我快速往后翻，直到最后一页。
字迹变了。
不再是手写，而是某种打印体，歪斜重叠，像打印机卡纸时留下的残痕。
再仔细看，那些字母在动，轻微扭曲，排列成类似dna碱基的序列，可肉眼看不出规律。
我试着用指甲抄一遍，刚写下第一个符号，手腕突然一抖，笔尖划破纸面，写出的却是完全不同的图形——一个我不认识的编码组合。
停了下来。
这种感觉不对劲，就像有人在我脑子里改写了指令。
我把相机对准那页纸，按下快门。
取景框黑了一下，随即亮起。
不是照片，是一道人影。
陈砚站在镜头里，半透明，轮廓边缘微微晃动，像信号不良的老电视画面。
他的嘴动了，声音却没有从耳朵传来，而是直接出现在脑海里。
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