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七个孩子的背后，镜中映出的不是房间，而是一个巨大的圆形空间，四壁全是倾斜的玻璃，像某种观测室。
更深处，隐约能看到第八个身影——一个穿深灰风衣的人，背对着镜头，站姿和我一模一样。
“这不可能……”
我喃喃。
陈砚的手停住了。
他盯着镜中那个背影，指尖微微发抖。
“这不是拍摄当天的画面。”
他说，“这是后来加进去的。”
我凑近看，发现镜面的质感和其他部分不一样——它更像是被某种液体覆盖后重新凝固形成的表层，触感偏软，在灯光下泛着油膜般的光泽。
“试试再擦一点。”
我说。
他换了一根棉签，蘸取更多修复液，小心涂抹在镜面区域。
刚碰上去，那层表面就开始渗出暗红色的液体。
一滴，两滴，顺着照片向下流淌，在玻璃台面上汇聚成一行字：第七容器即将觉醒我猛地后退，撞翻了旁边的工具架。
镊子、量尺、药瓶砸在地上，碎裂声在密闭空间里格外刺耳。
“这不是墨水。”
我盯着那行字，声音干涩，“它在动。”
那血迹确实没干，反而像活的一样，在缓慢蠕动，每一个笔画都在微微调整位置，仿佛在适应某种节奏。
陈砚迅速拿出密封袋，将照片整个罩住，隔绝空气。
血字停止了流动，但颜色更深了，几乎发黑。
屋里安静了几秒。
然后我听见自己问：“你刚才……看到镜子里那个人了吗？”
他没回答，只是低头看着密封袋里的照片，眉头锁得很紧。
我知道他在想什么。
那个背影太像我了——不只是衣服，是肩线的角度，右手插进风衣口袋的习惯姿势，甚至连脚跟微微外撇的样子都一样。
可这张照片拍于1947年。
我还没出生。
“她早就知道我会来。”
我说，“她一直在等第七号容器回到原点。”
陈砚抬头看了我一眼，眼神复杂。
他想说什么，又咽了回去。
就在这时，我眼角余光扫过窗外。
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