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九月的申海，梧桐叶开始泛黄。
四川北路尽头那栋七层大楼的招牌在晨光中泛着金色的光。
“华中兴业联合社”
几个大字，像一枚崭新的徽章，别在这座城市灰扑扑的衣襟上。
林阿福站在工地边缘，手里攥着一块碎砖，指节因为用力而发白。
他今年四十三岁，曾经是闸北一家纺织厂的机修工。
淞沪会战的时候，工厂被炮弹炸塌了半边，老板跑了，机器也搬走了，他带着老婆孩子逃进租界，在难民收容所里住了整整十个月。
十个月。
三百天。
每天两碗稀粥，一床薄被，和三百个人挤在一间仓库里。
小儿子发烧烧了三天，他跪在救济会门口求药，人家说磺胺要等下周。
等了一周，孩子烧成了肺炎。
又等了一周，孩子没了。
他老婆哭了一个月，后来不哭了，只是发呆。
有时候半夜醒来，她会突然坐起来，说“阿宝哭了”
，然后愣愣地听着外面的风声，再慢慢躺下。
林阿福把碎砖扔进铁斗车里，铁皮发出沉闷的撞击声。
他抬起头，看着眼前这片正在苏醒的废墟。
闸北，华界，去年这个时候还是战场。
弹孔密密麻麻地嵌在断墙上，像一张张狰狞的麻脸。
倒塌的楼房露出里面的钢筋，扭曲着伸向天空，像死去的树的根。
野草从瓦砾堆里长出来，已经半人高了，在风里沙沙地响。
但变化正在发生。
东边那块空地上，打桩机已经架起来了，轰隆隆的声响震得地面微微发颤。
西边那排旧仓库正在拆屋顶，工人们穿着灰扑扑的工装，像蚂蚁一样在房梁上爬来爬去。
南边新搭的工棚前，排着一条长长的队伍——都是来招工的。
林阿福排在队伍中间，前后都是和他差不多年纪的男人。
有的穿着补丁摞补丁的长衫，有的光着膀子只穿一条短裤，还有几个穿着褪色的军装，袖口磨得起了毛边。
“听说一天能挣八毛。”
前面一个瘦高个回头说，声音很小，像是怕被谁听见。
“八毛？”
旁边一个络腮胡子的男人不信。
“我上个月在码头扛包，一天累死累活才挣五毛。
日本人能这么好心？”
“这你就不懂了。”
瘦高个左右看看，声音更小了。
“我听说这个什么联合社，是日本人和外国人合伙开的。
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