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爸爸站在窗边，他没有坐。
这个细节让我心里开始发冷。
茶几上放着一份文件，一张照片，还有一只很小的粉色发夹。
我看见那个发夹的时候，胃猛地沉了一下。
妈妈抬头看我：“坐。”
我没有坐。
“什么事？”
爸爸转过身，表情很复杂，但又试图保持一种“这件事可以被体面处理”
的平静。
我忽然很讨厌他的脸。
妈妈开口：“你父亲有一个孩子。”
空气停住，我看着她。
她继续说：“三岁，女孩。”
三岁。
这个数字比“孩子”
两个字更锋利。
三岁意味着不是最近，不是一时糊涂，不是酒后失误，不是可以被成年人用“错误”
轻轻盖过去的东西。
三岁意味着，在我忙着上学、写歌、去BigHit、坐在便利店、捡起别人的人生碎片的时候，家里早就藏着一个已经会走路、会说话、会叫爸爸的小孩。
我转头看向爸爸。
“所以呢？”
爸爸皱眉：“多星。”
我苦笑了一下：“别叫我名字，说重点。”
妈妈把茶几上的照片推过来。
照片里是一个小女孩，穿着淡黄色裙子，脸圆圆的，眼睛很大。
很可爱。
这才是最残忍的地方。
她没有变成怪物，没有变成坏人，只是一个三岁的孩子。
一个因为成年人烂透了，所以被推到我面前的孩子。
妈妈说：“她母亲最近身体不太好，情况也有些复杂，你父亲的意思是，暂时让孩子进家里住一段时间。”
我看着妈妈，她说“你父亲的意思”
，不是“我们的意思”
。
可她坐在这里，妆容完整，声音平稳，像这个家只是要多添一套餐具。
我忽然觉得很荒唐。
爸爸终于开口：“她毕竟是我的孩子。”
我看着他：“我是吗？”
客厅里安静了。
爸爸脸色变了：“你当然是。”
“那你现在是让我欢迎她？”
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