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这一次不是那种社交性的、圆融的笑，而是真的、从胸腔里涌上来的笑。
我笑得陈屿舟微微皱起了眉。
“你说得对。”
我说。
他显然没想到我会是这个反应。
“你说得对。”
我又说了一遍，把手里的空罐子转了转。
“我是个乞丐。
但陈屿舟，你有没有想过，所有做独立音乐的人，本质上都是乞丐？”
他不说话。
“我们乞讨的不是钱。”
我站起来，走到石栏边，背对着他，面朝着湖。
“我们乞讨的是共鸣。
是那种——你写了一首歌，把它扔进人群里，然后等着看有没有人会接住它、抱住它、把它当成自己的故事。
那种等待的感觉，和乞丐有什么区别？”
我转过身，看着他。
“你以为我为什么做湖夜？”
陈屿舟的目光微微闪了一下。
“因为我和你们一样。”
我说。
“我也是个乞丐。
我在路上走了太久，久到我已经不记得自己为什么要出发。
但我记得一件事——当我第一次听见有人唱我的歌、用那种‘这写的就是我’的眼神看着台上的时候，我哭了。”
风吹过来，我的声音被风撕扯得有些散。
“那不是一个音乐人被认可的感动。
那是一个乞丐终于等到有人往他碗里扔了一枚硬币——但那枚硬币不是施舍，是‘我懂你’。”
陈屿舟沉默了很久。
久到我以为他不会再说话了。
月亮从云层后面完全露了出来，整个湖面都被照亮了，像一面巨大的、安静的镜子。
白堤上的游人已经很少了，远处偶尔传来一两声笑，很快又被风吹散。
“我刚刚来的时候，又看到毛毛身边的那个女人了。”
我开口，换了个话题。
“你知道那个女人是谁吗？”
陈屿舟摇头。
“没有人知道。”
我说，“她就这样来了，就这样留下了。
她不是毛毛的亲人，不是他的爱人，她没有任何义务照顾他。
但她做了。
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