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电话响了好几声才接通。
那头传来一阵嘈杂的背景音，像是什么热闹的聚会，有人在大声笑，有人在起哄，看起来更像是在夜店。
“你在哪儿？”
闫辉那边已经被dj的声音盖过，根本听不清他的声音，过了几秒，电话那头忽然安静了几秒。
背景里的嘈杂声似乎也远了一些，像是闫辉拿着手机走到了一个相对安静的地方。
我听见一阵轻微的脚步声，然后是他靠在墙上的声音——那种后背贴上砖墙时衣服摩擦出的窸窣声。
“在外面。”
他的声音很轻快，听起来，他这会儿应该玩的很开心。
“你写的那些dome还在嘛？”
他停顿了一下，仿佛击中了他灵魂深处的什么，许久以后，才终于回应道：
“在。”
他的声音忽然变得不一样了，不再是刚才那种嘻嘻哈哈的调子，而是低了下来，沉了下来，像是一把琴弦被拧紧之后发出的第一声震颤。
“怎么了？”
“拿来给我听听。”
“现在？”
“现在。”
闫辉又沉默了几秒。
我听见他轻轻吸了一口气，然后是一阵窸窸窣窣的声响——大概是在翻包，找那把随身带着的吉他。
我们之间隔着电话，我甚至能想象出他此刻的样子：蹲在烧烤店门口的台阶上，吉他用一条旧布带背着，拨片夹在琴弦中间，手指因为天冷微微发僵，但他还是会弹下去。
他跟谢霖都一样。
谢霖唱歌是为了治愈伤口，闫辉更是如此，只是他的伤更深，也更痛，而且现在除了音乐，他什么都选择不了，音乐对他来说不是选择，是宿命。
于是一阵带着悠长宿命感的吉他声从电话那头传来，光听声音，我就已经快要碎掉，因为我亲眼见过他的歇斯底里，也感受得到他的痛苦。
几分钟的吉他演奏后，我的眼角有些温热，我点上一支烟，将那些感同身受的痛苦用香烟吹向了夜空中，伴随着湿冷的寒风，逐渐飘向了虚无，我好像听到闫辉轻轻抽泣的声音，也或许不是……
“我觉得像你这么优秀的歌曲，不应该被我一个人听到，你的歌曲，应该在舞台上，被那些大众所听到，你的名字，也应该绽放在更大的天空之中，我打算请你当音乐节的压轴，唱你的民谣，怎么样？”
电话那头忽然没了声音。
长久的沉默，久到我以为信号断了，正要开口的时候，闫辉的声音才终于响起来，轻得像怕惊动了什么：
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