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他的腿上趴着一个小女孩，正在翻一本图画书。
照片的背面写着一行字：
“你以为你醒了。
其实你还在梦里。”
周明远把照片放回桌上，把手从墙壁里收回来。
手指上没有痕迹，没有印痕，没有暗金色的烫伤。
干干净净的。
他转身，走下楼梯，走出老宅，走过院子，走过铁栅栏门。
方恺跟在后面，没有说话。
他们走到梧桐树下，停下来。
“方恺，”
周明远说，“你觉得什么是真的？”
方恺沉默了很久。
“我不知道。”
他说。
“但我觉得——‘真的’这个词，可能不重要。
重要的是你选择相信什么。
你选择相信这栋房子是假的，它就是假的。
你选择相信它是真的，它就是真的。
这座钟也是一样。
那十二下钟声也是一样。
那七天也是一样。”
他看着周明远。
“你选择相信你醒了吗？”
周明远没有回答。
他抬起头，看着梧桐树的树冠。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下细碎的、晃动的光斑。
一只鸟在树枝上跳了两下，扑棱着翅膀飞走了。
远处传来钟声。
一下。
不是从老宅里传来的——是从城市的方向。
从那些居民楼、那些菜市场、那些小学、那些正在施工的地铁站的方向。
是正午十二点的报时。
城市里某座公共钟楼在报时。
十二下。
周明远站在那里，听着那十二下钟声。
和七天前的一模一样。
和一百年前的一模一样。
和五千年前的一模一样。
钟声响完了。
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