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哈维尔继续：“他在小屋外停了十二息，转身时右手曾伸向腰后，但最终没掏东西出来。”
“十二息。”
我重复，“足够看清一张纸，不够写完一封信。”
“正是。”
他垂手而立，目光落在自己影子上，“更奇怪的是，他回来后换了靴子。”
我不语。
换靴子本无奇，战场上泥泞难行，谁不常换？可若是在无人处停留片刻便换靴，便是怕留下脚印。
“你觉得他怕什么？”
我问。
“不是怕。”
哈维尔摇头，“是谨慎。
他以为没人会注意靴底泥色——可猎户小屋西侧是红土，我们营地全是黑壤。
他带回来的泥，是红的。”
我终于起身，走到窗前。
阳光斜照进来，映在他盾牌一角，反射出一道细长的光斑，恰好落在那张军需清单的空白处。
光斑移动得很慢，像某种活物在爬行。
“你打算怎么办？”
他问。
“继续看。”
我说，“别让他察觉你在看。”
他点头欲退，却被我拦住。
“靴子呢？”
我问。
“已收好，在我帐中。”
“烧了。”
我说，“连同他昨日用过的水杯一起。”
他眼神微动，终是应下。
这不是灭证，是试探——若威尔斯发现靴子和杯子消失，他会慌。
若他不动声色，那才是真正可怕的事。
第五日清晨，哈维尔再来时，手里多了一块布。
不是战报，不是地图，而是一块洗得发白的亚麻布，约莫手掌大小，边缘磨损严重，像是从旧衣上撕下来的。
“昨夜子时，威尔斯又去了东山坳。”
他声音比前几日更低，“这次他带了东西——一块布，埋进了猎户小屋后的松树根下。”
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