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指节因用力微微泛青，专注于校准攻城弩扳机。
他没有抬头，只低声吩咐身旁传令兵：“把东翼第三哨的调令重写，用炭笔，别用墨——湿气会让字迹糊开。”
我站在门口未进。
他知道我在。
“你的人昨晚盯住第五巷了？”
他忽然问。
“盯住了。”
我说，“铁门没动，但门缝下的灰被扫过一次。”
他终于抬头，眼神锐利如刚淬火的刀锋。
“不是风。”
他说，“是脚。
有人从里面出来过。”
他站起身，铠甲发出轻微摩擦声，不同于翁斯坦冲锋时铠甲的轰鸣，更似一种沉稳的韵律。
他展开一张羊皮图，手指划过几处标记点，停在灰烬林北坡。
“这里，兵力太薄。”
他声音不高，却让角落里的书记官停下笔，“若叛军真有内应，必从此处突围。”
我没有接话。
他不需要答案，只需要确认。
亚尔特留斯在城南粮仓。
那里原本堆放着冬储麦，如今只剩空袋摞成墙。
他蹲在地上，用匕首挑开一袋残余谷粒，捻起一撮嗅了嗅，眉头皱得比昨夜葛温更深。
“霉味。”
他说，“不是雨水渗进来，是有人故意泼了水。”
他站起身，没有葛温那般注重仪表，尽显战场老兵的质朴。
“我已经派人在各坊口设粥棚，先稳住百姓。”
他边说边走向另一堆麻袋，“可粮食撑不过五天。
若战事拖长，恐慌会比火蔓延得更快。”
他翻出一只小木箱，打开，里面是几块干瘪的根茎类食物——平民在饥荒时才会挖来充饥的东西。
“这不是从我们仓库流出去的。”
他说，“是从外面带进来的。
说明有人已经开始囤积物资。”
他合上箱子，目光落在我腰间剑柄上残留的血迹。
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