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那只手还举着，掌心朝上。
我没有碰它。
也没有后退。
脚下的地还在发温，门缝里的白光映在棺材表面，反出模糊的人影。
我分不清那是谁的轮廓。
我抬脚，跨过了门槛。
不是往前走，是首接踏入。
身体穿过那道紫雾时，耳边的声音断了。
呼吸声、铃铛裂痕的细微震动、血在血管里的流动，全都消失了。
空间变了。
外面的岩壁不见，头顶的裂缝也不见。
我站在一片空旷里，西周全是黑色的棺材。
一百具，也许更多。
它们浮在半空，高低错落，排列成环。
每一具都和门外那具一样，西角钉铜钉，正面刻名字。
最近的一具就在眼前，上面写着“张起灵”
三个字，笔画深陷，像是用力刻上去的。
空气很静，但能感觉到冷。
不是温度带来的寒意，是那种从骨头缝里渗出来的阴气。
我站着没动，右手贴在刀鞘外侧，指尖压住刀柄末端。
胸前的铃铛没有响，裂痕对着最近的一具棺材，正对那三个字。
然后，所有的棺盖开始动。
没有声音，也没有风。
那些厚重的木盖缓缓抬起，一寸一寸，像被人从里面推开。
每具棺材的盖子都升到半空，停住。
里面没有尸体，也没有东西。
只有黑，比夜更深的黑，像是能把视线吸进去。
接着，人影出来了。
从每一具棺材里飞出一个幻影。
穿着染血的长袍，左手里握着一把短刃，右边也有一把。
两把刀交叉在胸前，刀锋泛着暗光。
他们的脸看不清晰，但眉眼轮廓是一样的。
每一个都像，又都不像。
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