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我低头看着手中的纸页，泛黄的边角早已磨损，仿佛在某人掌心被反复多年。
墨色发暗，字迹模糊难辨，唯有中间八个字清晰如刀刻——“灰袍人持族纹玉牌”
。
那墨不是寻常的黑，而是干涸凝滞的深褐，像是用血写就。
指尖抚过纸面，能感受到细微的凹凸，那是笔锋用力时留下的痕迹。
这封信不该出现在这里。
更不该由一支箭送来。
我还未及思索是谁将它绑在箭尾，也未想通为何要冒着暴露位置的风险将它射入大殿，耳边便骤然炸开一声巨响。
祠堂的大门被某种巨力狠狠撞击，整扇木门发出刺耳的断裂声，瞬间四分五裂。
木屑纷飞，浓黑雾气裹挟着刺骨寒风汹涌灌入，硫磺气息扑面而来，呛得我呼吸一滞。
我本能后退，背脊撞上立柱，左手仍紧攥着那张纸，右手已握住了黑金古刀的刀柄。
一道黑影紧随破风声而至。
我甚至没看清它从何处落下，只听“轰”
地一声闷响，地面剧烈震动。
抬头时，一根青铜权杖已深深插入青石板中，杖身直没三寸，仅余半截露于外。
杖头刻着四个字——“改天换地”
，在昏光下泛出幽冷寒芒。
我死死盯着那根权杖，掌心忽然一阵滚烫。
不是烙印在灼烧，而是血脉深处起了共鸣。
麒麟血在体内翻腾，不再是温热流淌，而是一股逆向倒卷的力量，仿佛正被强行抽离躯体。
我咬紧牙关，不动，也不松开刀柄。
脚步声响起。
一人自门口残影中缓步走入。
他披着灰袍，衣摆拖地，步伐沉稳，每一步都似踩在某种古老节拍之上。
我看不清他的脸，直到他在权杖旁停下，抬手轻抚杖身。
他只有一只眼睛是睁开的。
那只瞳孔泛着赤红，不似伤病所致，更像是被某种力量长久侵蚀后的结果。
他望向我，嘴角缓缓扬起，声音不高，却清晰传入耳中：“纯血者，你终于来了。”
我没有回应。
他知道我是谁，也知我会来。
这场对峙并非突袭，而是他等候已久的会面。
他身形挺拔，与那些僵硬的灰袍死士不同，也非受控尸煞。
他是完整的，清醒的，带着一种掌控一切的平静。
他没有立刻出手，也未下令，只是静静注视我，仿佛在确认一件失而复得之物是否依旧完好。
我仍靠在柱边，右手握刀，左手压住胸口。
血液逆流的感觉愈发强烈，仿佛有东西顺着经脉向上攀爬，压迫着心跳节奏。
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