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汪山土库的雨，下得有些黏稠。
不是那种痛快的倾盆，而是像某种陈年的浆糊，顺着黛瓦的纹路慢慢渗下来，把整个天井都糊进了一层灰蒙蒙的湿气里。
苏晓站在“稻香馆”
的檐下，手里那碟桂花糕早就凉透了，凝出一层白腻的糖霜。
她没吃，只是用拇指指腹无意识地摩挲着相机背带的边缘，那里的皮革已经被磨得发亮，露出底下浅色的纤维。
她蹲下身，膝盖处的牛仔裤洇开一片深色的水痕。
镜头几乎贴到了青石板上，取景器里，那些看似随意铺就的石板边缘，竟都凿着极细的凹槽，里头填着暗红色的胶状物，像是一道道愈合已久的伤疤。
“别趴太近。”
萧策的声音从廊柱那边飘过来，短促，干脆，像是一把刀切断了湿漉漉的空气。
她没看苏晓，整个人倚在柱子上，手里转着那把红纸伞的伞柄。
伞骨是湘妃竹的，被她转得呼呼生风，却一滴雨也没沾在身上。
她穿着件黑色的冲锋衣，拉链拉到顶，袖口挽起一截，露出的手腕上缠着一圈透明的胶带，显然是为了固定什么护具。
“这地上的‘血’还没干透，蹭身上洗不掉。”
萧策停下转伞的动作，伞尖往地上一顿，发出沉闷的声响，“糯米灰浆混了鄱阳湖底的铁砂泥，干了比水泥还硬。
你是来拍照的，不是来当标本的。”
苏晓手指一顿，没抬头，只是把光圈调大了一档：“《天工开物》里提过这种工艺，但这一种颜色不对。”
“眼力不错。”
萧策挑了挑眉，没再多说，只是侧身让出一条路，“跟紧点，这九进十八厅，指南针在这儿就是废铁。
迷路了没人给你收尸。”
正厅的门帘就在这时候动了。
掀帘子的手很瘦，手背上青筋凸起，像老树盘在地表的根。
走出来的是个穿深蓝中山装的男人，头发梳得一丝不苟。
他鼻梁上架着副厚底眼镜，镜片后头那双眼睛没看人，先看了看天井里的雨势，又低头翻了翻手里那本线装书。
“雨打天井盆，声声入耳寒。”
男人念了一句，声音不大，却把雨声压下去半截，“这雨下了三天，土库里的‘气’憋住了，再不开窗，房子要发霉的。”
萧策上前一步，行了个礼，动作利索得像是在切菜：“程先生，陆师父说，汪山土库的‘墨池’该洗了。”
男人翻书的手顿住。
他缓缓转过头，视线透过厚厚的镜片，在三人身上刮了一遍。
最后，他的目光落在苏晓怀里的相机上，停了两秒。
“记录者？”
苏晓下意识把相机往怀里缩了缩，镜头盖磕在金属机身上，发出“咔哒”
一声轻响。
她觉得喉咙有点发紧，像是被这屋子里的陈年墨香堵住了：“我是摄影师，叫苏晓。”
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