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他只有一个念头：这行字不能被发现，不能给写下它的人招来杀身之祸。
他抬起脚，用靴底，缓缓地、用力地擦掉了那行字。
白色的粉笔灰在空气中弥漫，随即被寒风吹散。
墙壁恢复了它死气沉沉的模样，仿佛什么都没发生过。
做完这一切，弗朗索瓦感到一阵莫名的心安，又有一阵更深的失落。
他保护了一个秘密，也亲手埋葬了一丝反抗的火种。
翌日，同一时间，同一地点。
弗朗索瓦像往常一样巡逻至此，目光几乎是下意识地投向那堵墙。
巷子拐角处，站着一个女孩。
她看起来不过十六七岁，穿着洗得发白的粗布裙子，头上裹着旧头巾。
脸庞因寒冷而通红，那双眼睛却像柏林冬日的天空，清澈而倔强。
她正紧张地望着那堵被擦干净的墙壁，眼神里写满了失望与慌乱。
就在那一刻，她转过头，看到了弗朗索瓦。
四目相对。
时间仿佛凝固。
女孩的脸“唰”
地一下变得惨白，身体僵直，像被猎人惊住的幼鹿。
嘴唇翕动，却发不出任何声音。
她知道，自己完蛋了。
弗朗索瓦也僵住了。
他应该大声喝斥，应该上前抓住她，应该把她扭送军事法庭。
这是他的职责，是军人的天职。
他甚至能想象到她被拖走时，那双眼睛里会流露出怎样的绝望。
但他做不到。
他看到的不是一个敌人，不是一个危险的叛逆者。
他看到的，是耶拿山坡上那个倒下的年轻士兵的影子，是那只被遗弃在街角的木马，是那扇窗户后飘出的悲伤民谣。
他只是静静地看着她，没有说话。
几秒钟的沉默，却像一个世纪那样漫长。
弗朗索瓦缓缓地、极其轻微地摇了摇头。
那是一个几乎无法察觉的动作，却比任何语言都更有力量。
女孩的眼睛里闪过一丝难以置信的惊愕。
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