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“你欠的账。”
她低声说，声音平得像在报数，只有指尖在微微用力，“烤鱼，一条。
外袍，一晚。
糖猫，一只。”
“没还清之前——”
“不许死在里面。”
叶清寒看了她一眼，没有说话。
她只是重新握紧孤尘，起身，面向那具正在残骸深处缓缓蠕动、试图重新聚拢的天魔残躯，剑尖斜指，将两个人和一具躯壳，都护在了身后的剑光里。
“守到他回来。”
她说。
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没有雪。
没有铁笼。
也没有声音。
林澜睁开眼时，脚下是一片望不到边际的灰白。
不是云，不是雾，也不像地面。
它平整得没有一丝纹理，踩上去却没有任何触感，仿佛连“站立”
这件事，都只是他的神识仍在自欺欺人。
他低头看了看自己。
没有伤。
胸口没有被飞剑贯穿的旧痕，肋下没有听雨楼匕首留下的裂口，三十七道剑丝没有在身体上留下孔洞，右臂也没有木质化。
甚至连丹田都完好无损。
可那些疼痛还在。
肺叶每一次收缩，都像有生锈的刀刃在里面搅动；肋骨缝隙里残留着被撬开的钝痛；经脉深处有滚烫的魔气一寸寸灼过；肩胛、腹部、掌心——每一处伤都没有形体，却比留在肉身上时更加清晰。
因为这里是他的识海。
肉身会麻木，会昏厥，会为了活下去而主动忘记一些疼痛。
神识不会。
林澜抬起头。
这里什么都没有。
除了一个人。
那个人就坐在他对面三步远的地方，坐在一块凭空存在的灰石上。
同样的眉眼，同样的旧伤疤，同样一身洗得发白的青衫——是他自己。
只是那张脸上没有他惯常挂着的那点玩世不恭，也没有恨，没有癫狂。
只有一种近乎温和的平静。
像一个守了很多年账房的人，终于等到东家回来对账。
“坐。”
另一个林澜指了指对面另一块灰石。
“这一笔账，拖了一年多了。”
林澜没有坐。
“你不是我。”
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