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林澜愣了一下。
然后他笑出了声。
笑得牵动了胸口，他咳了两声，但还是在笑。
他抬手把嘴角那个红点抹掉，舔了一下手指——辣的，香的。
“你这个人，”
他说，“原来会还手。”
“刺客都会还手。”
夜昙说，把那个蘸了油的馄饨吃了，“否则活不到现在。”
她说这话的时候，嘴角微微动了一下。
不是笑。
但比她平时所有的表情都更接近笑。
林澜看着她那个“不是笑”
的表情，心里那根松了的弦，又往下松了一寸。
他想，原来她是会的。
会被逗，会还手，会在还手的时候露出那么一点点连她自己都不知道的、藏了十八年的东西。
只是从来没有人逗过她。
死士营不逗刺客。
听雨楼不逗工具。
任务里的人不逗杀手。
这十八年里，没有一个人在她面前做过这种毫无意义、毫无目的、纯粹只是因为想看看她什么反应的事情。
林澜是第一个。
他舀起一个馄饨，递到她面前。
“我那碗的馄饨好像比你多。”
他说，“给你一个。”
夜昙看了一眼他的碗。
“一样多。”
她说，“都是十二个。
我数过了。”
“……你连馄饨都数了？”
“习惯。”
林澜没辙了。
他把那个馄饨自己吃了，然后舀汤喝。
汤是好汤，熬得乳白，喝下去整个胸腔都暖了。
胸口的伤在热汤的熨帖下，疼痛似乎也淡了一些。
棚子外面，雨还在下。
但已经小了。
雨点打在油布上的“沙沙”
声变得稀疏，街上又开始有人走动。
一个躲雨的货郎从邻桌起身，把斗笠重新戴上，钻进了细雨里。
糖画摊的老头不知什么时候又出来了，重新支起了他的小炉子。
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