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像是身体里有一套被封存了很久的程序被重新激活了。
她开始切黄花菜。
没有菜刀——她用随身的匕首。
匕首的刃口薄得能映出灶火的光，她用它把泡软的黄花菜切成寸段，码在碗里。
动作很慢，每一刀都切得整整齐齐，段与段之间的长度几乎一样。
一个用惯了匕首杀人的人，第一次用匕首切菜。
刀法倒是无可挑剔。
林澜看着她的背影。
灶火把她的影子拉得很长，投在身后那面斑驳的土墙上，像一幅被水洇开的墨画。
她的肩胛骨在粗布短打下面撑出两个薄薄的弧度，随着切菜的动作微微起伏，只是腰侧的伤牵扯着她的动作，让那起伏显得有些滞涩。
她强忍着，没有发出任何代表疼痛的声响。
但切到第七段黄花菜的时候，她停顿了片刻。
然后继续。
林澜决定起来。
他暗自感受了一下身体状况：左肺的积液尚未吸收，胸骨碎裂处仅靠木灵之力勉强维系，左臂无力，好在双腿尚有知觉，勉强能支撑行动。
为了不弄出太大动静，他小心翼翼地把右手撑在床板上。
床板还是吱呀了一声。
夜昙的后背岿然不动，但作为刺客的敏锐听觉，早已让她捕捉到了这细微的异响。
林澜咬紧牙关，强撑着抬起上半身。
胸腔里的积液随之晃荡，带来一阵沉闷的恶心感。
他将这股不适硬压下去，攀住床头的木柱，艰难地拽着自己坐稳，额头已然疼出了一层冷汗。
他深吸一口气，双腿挪下床沿。
脚底触及冰凉泥地的瞬间，一阵虚浮的寒意窜遍全身。
他咬牙稳住发颤的双腿，扶着墙壁，一步一步缓慢地挪到了门边。
灶台前的夜昙回过头来。
她的手还握着匕首，刀刃上沾着黄花菜的汁液。
她看到林澜扶着门框站在那里，衣衫汗透，脸色比墙上的石灰还白，嘴唇却往上扯出一个笑——那种典型的、欠揍的、明明快死了还要装没事的笑。
“我来帮你烧火。”
他说。
夜昙看着他。
那双浅灰色的眼睛里没有心疼，没有担忧，没有任何一种能被明确命名的情绪。
只有一种很轻的、像叹息一样的东西从瞳孔深处浮上来，又沉下去。
“你走三步喘四下。”
她说，“帮什么。”
“帮你……看着火别灭了。”
“火不会灭。”
“万一呢。”
他走到灶台边上，靠着灶台的边沿站定。
灶台是土砌的，高度到他腰间，表面粗糙，蹭在掌心上有一种干燥的颗粒感。
铁锅里的水已经开始冒细泡了，米粒在水里翻滚，发出轻微的咕嘟声。
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