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“阿七。”
黑衣人的肩登时又缩了一下。
陆停看着他，心想原来这个黑衣人叫阿七。
青衫人抱着剑，没有动。
灯笼的光从他侧脸切过，在面罩上投下一道斜影。
他隔着那道光看过来，像看两件终于归位的物件。
“这么晚来，”
他说，“是怕死吗？”
阿七没答话。
他垂着头，面罩下的呼吸都放轻了，像怕惊动什么。
陆停知道该自己开口了。
他微微欠身，抱拳，声音不高不低，恰好能传过去：“属下一心只想着如何尽忠，找回世子。”
他顿了顿，补上后半句——
“来迟一步，请大人恕罪。”
他不知道青衫人叫什么，但阿七怕他，旁人等他开口，院中十五人没人敢抬头——这种位置，这种气场，叫这种称呼，应当不会出错。
果然，这人没有纠正他。
也没有说别的。
他只是看着陆停，多看了两眼。
那目光从陆停眉眼掠过，落在他抱拳的手上，又移开。
“最后排。”
陆停收手，垂首，往队尾走。
阿七跟在他身后，步子还是轻的。
陆停以余光扫过那些垂首站立的黑衣人。
看不清脸，只能看见下巴的弧度和握刀的手指。
有人的指节破了皮，血痂是新的。
有人靴侧沾着泥，泥里混着鞭炮的碎红纸。
有人衣襟歪了些，没敢抬手正。
他们这样站了多久？
廊下的小厮从阴影里走出来。
十四五岁，眉目清秀，穿一身灰布袍，手里托着条黑漆盘。
盘里没茶没果，只一物。
鞭子。
黑色，五股，编得极密。
鞭身浸过酒，湿漉漉往下滴，落进盘底汇成一小洼。
小厮在大人身侧停步，躬身，将托盘举过眉。
大人没有低头看，径直伸出手，握住鞭柄。
那动作很慢，慢得像在等什么。
等风，等云，等院中某个人开口求饶。
没有人开口。
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