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风不是风，是一股裹着尸腐与濒死热气的浊浪，糊在脸上黏腻得让人作呕。
每一次吸气，都像吞下一口混着铁锈的温吞泥浆，直往肺叶深处钻。
景澈胃里翻江倒海，那寒意却是从骨髓缝里渗出来的，冻得他牙齿都在打颤。
他在书页里见过“腐尸气”
三个字，在荧幕特效里闻过模拟的恶臭。
可文字是死的，特效是假的。
哪比得上此刻这般，具有实质的侵略性——那是尸体在烈日下崩解的腥甜，是流民衣褶里经年累月的汗馊，是沼泽底下翻涌的沼气，混在一起，像一层揭不掉的黑血痂，死死封住了这片土地的口鼻。
眼前是人海。
蠕动着，喘息着，像一窝被打烂巢穴的伤虫，在死亡的边缘挣扎。
枯槁的手臂从破布里伸出来，向着铅灰色的天空抓挠，指节泛白，如同荒原上伸向苍天的枯骨，乞求着根本不会落下的甘霖。
婴儿的啼哭细若游丝，刚一出口，就被沉重的喘息、撕心裂肺的咳嗽、以及为了半块烂饼爆发的咒骂彻底吞没。
那声音太微弱了，微弱得像是对这操蛋世道最后、也是无用的抗议。
景澈听见心底“咯噔”
一声。
有什么东西碎了。
碎得干干净净。
那是他曾引以为傲的底气。
是坐在恒温空调房里，敲着键盘就能决定笔下百万生灵生死的掌控感。
他写过“民不聊生”
，写过“千里饿殍”
，那时不过四个字，是推进剧情的工具，是烘托主角伟大的背景板。
他精于计算哪个桥段能赚足眼泪，却从未，哪怕一秒，想过这四个字背后，是无数个正在眼前碎裂的人生。
不远处，一个老妪瘫在泥水里，怀里死死搂着个孩子。
那孩子早硬了，可她眼神空得吓人，手指还在机械地抠挖湿泥，想抠出几根能下咽的草须。
更近处，几个半大少年为了半块发绿的长毛饼子，在污水中扭打在一起。
他们眼里没有羞耻，没有怜悯，只有野兽般的凶光，撕咬、蹬踹，仿佛对方不是同类，只是亟待除掉的竞争对手。
心口又酸又堵，像吞了块烧红的烙铁。
景澈眼眶滚烫，生理性的哽咽卡在喉咙口，吐不出，咽不下。
他几乎是下意识地侧过头，看向身侧那人。
施筠词就立在那儿。
在一片混沌污秽中，像淤泥里唯一幸存的一截雪竹。
白衣胜雪，纤尘不染，连周遭飞溅的泥点都仿佛自动绕开了半寸，不肯玷污这份异样的洁净。
可景澈比谁都清楚，这副皮囊底下，是何等血污与黑暗熬出的骨血。
对旁人来说，这是颠覆认知的炼狱；可对施筠词而言，乱世就是他的襁褓，是他咿呀学语时的摇篮曲，是他活过的全部岁月。
别人的“第一次”
，是他的“每一天”
。
他早已在此中泡透了，连痛觉神经都磨得麻木。
景澈鼻尖猛地一酸。
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