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我往家门口走，脚步比平时快了一点。
不知道为什么。
家里很安静。
母亲坐在沙发上，面前摆着一杯茶。
电视机开着，声音调得很低，像是在播什么戏曲节目。
屏幕的光一闪一闪的，映在她脸上。
她看到我进来，只是抬了一下眼皮。
“回来了？”
我换鞋。
说嗯。
鞋柜上的拖鞋摆放得整整齐齐，像是没人动过。
父亲在厨房里炒菜。
锅铲碰铁锅的声音，滋啦滋啦的，还有油爆葱花的气味。
奶奶坐在餐桌旁剥蒜，干枯的手指很灵活，蒜皮一片一片地落在桌上的报纸上。
看到我笑了笑，露出不多的几颗牙。
我走到沙发边坐下。
母亲没有看我。
她的眼睛盯着电视屏幕，但我知道她没在看。
她只是在看一个发光的方框。
屏幕里在放一出评剧，一个花旦在咿咿呀呀地唱。
“妈。”
“嗯。”
“我爸——”
“你爸好着呢。
"
她打断我。
"
你管好你自己就行。”
我没再说话。
电视里那个花旦还在唱。
水袖甩得长长的，在半空中画出圆弧的轨迹。
母亲看得很入神。
但她的眼神是空的。
像那些雪花落在地面上一样，什么也没有接住。
腊月二十四。
母亲评剧专栏恢复了更新。
我是在她书房里看到的。
电脑开着，文档里是一篇新写的稿子，标题是《评剧的唱腔艺术：从白玉霜到新凤霞》。
我坐下来，从头到尾看了一遍。
文章写得很好。
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