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四月下旬的大学城像一座被按了静音的城市。
操场上没有人。
食堂里打饭的队伍保持着一米的距离。
口罩遮住了多半张脸——你只能看到眼睛——每一双眼睛都带着一种相同的、警觉的光。
宿舍楼下堆着一箱箱的消毒液，纸箱被潮气泡软了，边角塌下去一块。
走廊里弥漫着84消毒液的气味——刺鼻的，像被什么东西堵住了喉咙。
有人说呼吸的时候那股味道会粘在舌头上，又苦又涩。
我坐在宿舍里。
电脑开着——网页上一个接一个的黑色数字在跳动：新增确诊、新增疑似、死亡人数。
杨刚躺在床上听歌——耳机线从耳朵里垂下来——正在打瞌睡。
上铺那位在看黄片——屏幕背对着我——声音关掉了——只有画面在一明一暗地闪烁。
荧光在宿舍的天花板上跳动着——蓝白色的——像一种无声的、没有意义的信号。
我关掉网页。
拿起手机。
妈的号码。
拨打。
嘟——嘟——嘟——嘟——嘟——
自动挂断。
再打。
关机。
我靠在椅背上。
椅子往后翘了一下，差点翻了。
我稳住——坐直——又按了一遍。
关机。
“打不通？"
杨刚在床上翻了个身，耳机掉下来一个。
“关机。”
“可能开会。
"
杨刚说，"
说不定在开会，手机调静音了。”
“……可能吧。”
我又拨了一遍。
还是关机。
我把手机放在桌上。
屏幕亮着——通话记录里一长串红色的未接标记。
我盯着那串红色看了一会儿——然后把手机翻过来——屏幕朝下——扣在桌上。
上铺那位翻了个身——床板吱了一声。
他的电脑屏幕还在闪——画面一明一暗的。
杨刚把耳机重新塞进耳朵——闭上了眼睛。
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