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烟雾在午后的光线里盘旋上升，像某种无声的语言。
“听说，”
他终于开口，眼睛看着地面，“有人要买你们这儿？”
江水喉结动了动：“嗯。
一家大公司。”
“出多少钱？”
“八百万。”
王有根又抽了口烟。
八百万，这个数字对他来说没有具体概念，他种一辈子地，也没见过一百万长什么样。
但他知道，那是很多很多钱。
“八百万……”
他重复了一遍，像是在咀嚼这个词的分量，“能买多少地？”
江水算了算：“在我们县城，能买二十亩好地。”
“二十亩。”
王有根点点头，“不少。
买了地，然后呢？”
“然后……可以盖房子，或者租出去收租金。”
“再然后呢？”
江水语塞。
再然后？他不知道。
在他的设想里，有了八百万，他们可以投资，可以做更多事，但具体是什么，他没细想过。
王有根把烟灰磕在地上，仓库的水泥地，他不讲究。
“我种了一辈子地，”
他说，“地多了，伺候不过来。
十亩刚好，二十亩就累。
三十亩？得雇人，雇了人，心思就不在地上了，在管人上。”
他抬起眼，看着儿子：“钱多了，也一样。
心思就不在事上了，在管钱上。”
这话说得很慢，每个字都像从泥土里长出来的，带着沉甸甸的重量。
江水站在那里，觉得父亲的目光像一面镜子，照出他这些天的焦虑、动摇、计算。
第一个竹筐
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