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但她们不听话。”
“所以你把她们杀了？”
“不是杀了。
是保存。”
赵文远纠正道，“她们的尸体不完美，但她们的頭是完美的。
我把头保存下来，她们就永远完美了。”
沈墨的手攥紧了刀柄。
“那些画呢？画上的女人为什么没有脸？”
赵文远的表情第一次出现了裂痕。
“因为……我画不出来。”
他的声音低了下去，“我记不住她们的脸。
每次我想画她们的脸，脑子里就一片空白。
我只能记住她们的头发、衣服、手——那些我不会毁掉的部分。
脸，我砍掉了，就再也记不起来了。”
他说这句话的时候，语气里竟然带着一丝委屈，像一个孩子因为做不好作业而沮丧。
沈墨看着他的脸，忽然觉得这个人不是疯子。
疯子是没有逻辑的。
赵文远有逻辑，有一套完整的、自洽的、在他看来完全合理的逻辑。
他不是疯了，他是病了。
一种深入骨髓的、无药可救的病。
“赵文远，我现在正式逮捕你。”
沈墨从腰间取出镣铐，“你有权保持沉默，但你所说的每一句话都会成为呈堂证供。”
赵文远看着那副镣铐，忽然笑了。
“不用了。”
他的手猛地伸向桌上的刀。
沈墨早有防备，刀尖往前一送，抵住了赵文远的手腕。
但赵文远没有去拿刀——他的手越过刀，抓住了桌上的一根蜡烛，用力一拉。
蜡烛下面连着一根线。
线绷紧，墙角的一个油壶被拉倒了。
油洒了一地，碰到桌上的油灯，轰的一声，火焰窜起来一人多高。
赵文远坐在火焰中间，脸上的笑容始终没有消失。
“沈捕快，”
他在火光中说，“我的桃源，我自己守。”
沈墨冲上去想把他拖出来，但火势太大了，热浪把他逼退了好几步。
赵文远坐在椅子上，任由火焰舔舐着他的衣服、他的头发、他的脸。
他没有叫，没有喊，没有挣扎。
他只是笑着。
火焰吞没了整间木屋。
沈墨退到门口，最后看了赵文远一眼。
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