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“我娘不是卖菜的。
她是谁？她从哪里来？她为什么要骗我？我什么都不知道。
我只知道她是我娘，她对我好，她每天天不亮就去城里卖菜，供我读书。”
他的眼泪又流了下来。
“可我现在连她的头都找不到了。”
沈墨沉默了很久。
“她的头，”
他说，“在赵文远的密室里。
密室昨天着火了，头都烧了。”
赵大柱的身体猛地一震。
“烧了？”
“烧了。”
赵大柱低下头，把脸埋进手掌里。
他的肩膀剧烈地抖动着，但没有发出任何声音。
沈墨站起来，从袖子里掏出那只玉镯子——他从箱子里拿出来的那只，内侧刻着“秀莲”
二字的。
他把镯子放在赵大柱面前的台阶上。
“这个留给你。
做个念想。”
赵大柱没有抬头。
沈墨转身走出了院子。
阳光很好，照在村口的土路上，明晃晃的。
一个扛着锄头的农夫从对面走过来，跟沈墨打了个照面，好奇地看了他一眼，又继续往前走。
一切都那么正常。
正常得像什么都没发生过。
但沈墨知道，这七十二个女人的死，会像石头砸进水里一样，激起一圈又一圈的涟漪。
她们的家人会像赵大柱一样，在余下的生命里，日日夜夜地承受着这种无法言说的痛。
这种痛不会消失。
它只会被时间压进骨头里，变成一种永远无法治愈的慢性病。
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