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他记得聋老太送他出门去北平念书，站在巷口一直站到他拐弯，回头再看，还站著。
他没法不动容。
“大姐。”
左向东走过去，蹲下来。
聋老太的手抓住了他的胳膊，乾枯的手指像铁箍，死死攥著，指甲陷进他的袖子里。
“少爷，”
她的声音抖得不成样子，嘴唇哆嗦著，眼泪糊了一脸，“少……少爷，真，真是你吗？”
左向东没回答，因为她已经自己確认了。
她摸他的脸，摸他的眉毛，摸他的耳朵，手在发抖，但摸得很仔细，像是要確认这不是做梦。
然后她撑著他的胳膊，要从椅子上起来。
左向东感觉到她在往下滑——
“噗通”
一声。
聋老太跪在了地上。
左向东心里一抽，他见过鬼子的刺刀，见过手术台上的大出血，见过战场上炸烂的人体，但没见过这个。
一个七老八十的小脚老太太，跪在他面前，哭得上气不接下气，嘴里含混不清地念叨著什么。
他慌了。
这种慌跟上手术台不一样。
上手术台他从来不慌，再重的伤，再难的刀，他心里有底。
但这个——
“大姐，你看你又急。”
左向东弯下腰，两只手架住聋老太的腋下，把她往上提。
这人瘦得一把骨头，但跪下去的那股劲儿，提起来还真费劲。
“不要再叫这个了，快起来，起来。”
聋老太被他架著站起来，身子还在抖，但手始终没鬆开他的胳膊。
“我这不是回来了吗？”
左向东把她重新按回椅子上，自己也顺势蹲在她面前，一手搭著她的膝盖，抬头看著她。
聋老太用了好一会儿才把哭声压下去，但眼泪还在流。
她从袖子里摸出一块灰扑扑的手绢，擤了一把鼻涕，声音嗡嗡的：
“你……你这些年，上哪儿去了？我……我以为你死了。
我……我给你供了牌位，天天上香……”
“大姐，”
左向东抓住她的手，“没死。
活得好好的。
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