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地亲了一口，声音带着情欲宣泄后的沙哑：“晚上别等我。”
没有多余的温存，他拉开门栓，“哐当”
一声关上了门。
那声闷响，像一块石头投入死水，在这骤然空旷下来的小屋里荡开一圈冰冷的涟漪。
你像被抽去了骨头，瘫软在窗边许久，才从那灭顶的高潮余韵中缓缓回神。
身下黏腻冰冷的触感提醒着你方才的荒唐。
你挣扎着起身，拖着酸软无力的双腿，踉跄着走进那间狭小得仅容转身的洗手间。
拧开锈迹斑斑的水龙头，浴霸喷出的水流细弱无力，落在皮肤上只有微温。
房东太太的抠门，连水电都要克扣。
你站在莲蓬头下，任由这吝啬的水流冲刷身体，试图洗去那些粘稠的痕迹和空气中残留的暧昧腥膻。
指尖划过皮肤，还能感受到他留下的指痕和吻痕，在白皙的肌肤上泛着青紫。
水流声单调地响着，掩盖不住心底那片空洞的回响。
把自己收拾干净，换上另一条洗得发白的棉布裙，你站在屋子中央，茫然四顾。
这间狭小的屋子，除了一张吱呀作响的铁架床、一张掉漆的木桌、两把塑料凳和一个塞着几件衣服的破旧衣柜，几乎空无一物。
阳光透过蒙尘的窗户，在地板上投下斜斜的光斑，光柱里浮尘飞舞。
你只能给自己找点事做。
拿起一块蘸水的毛巾，开始擦拭本就没什么灰尘的桌面、凳面、衣柜门，动作机械而重复。
每一个角落都被擦拭得纤尘不染，仿佛这样就能填满这漫长而无所事事的午后时光。
没有电视，连一部收音机都是奢侈。
你的目光落在客厅唯一的小茶几上。
那里扔着一本卷了边的《明报周刊》，封面是此时炙手可热的港姐。
那是谢忱几天前在街角电话亭随手买的。
你走过去，拿起那本杂志，蜷缩在沙发里。
一页，一页，又一页。
明星的绯闻、富豪的八卦、新上映的电影广告……那些光鲜亮丽的世界仿佛存在于另一个星球。
文字和图片在眼前滑过，却无法真正进入你的脑海。
你的思绪飘得很远，又好像什么都没想，只是被一种名为“等待”
的虚无感包裹着。
窗外的阳光从炽白渐渐变成昏黄，又从昏黄彻底沉入墨蓝。
肚子传来一阵清晰的饥饿感。
你放下早已翻完的杂志，起身走到那个小小的的壁橱前。
里面空空荡荡，只有几个表皮已经发皱的苹果孤零零地躺着。
你没有犹豫，拿起一个，在水龙头下随意冲了冲，便小口小口地啃咬起来。
苹果的口感有些绵软，带着一点发酵似的微酸，勉强填充着空空的胃袋。
吃完一个，又拿起另一个。
直到胃里有了些微的饱胀感，才停下来。
饱了，然后呢？
你又坐回那张冰冷的沙发上，抱着膝盖，下巴抵着膝盖，望着窗外对面大厦渐次亮起的万家灯火。
每一盏灯下，都有一个与你无关的故事。
这里只有一片死寂，和老风扇永不停歇的“咔哒”
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