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“妈，晚安。”
“晚安。”
电话挂了。
林峰把手机放在窗台上，站在那里，看着窗外的城市。
他想起了那些好事。
他想起了爷爷穿着军绿色外套站在老槐树下的样子。
他想起了爷爷教姐姐骑自行车的样子。
他想起了爷爷喝那碗萝卜汤的样子。
那些画面在他的记忆里，像一帧一帧的旧胶片，无声的，彩色的，有些边角已经磨损了，但内容还在。
那些画面不是他编的，不是他想象的，是真的。
它们发生过，在他出生之前，在他长大之后，在他不知道的某个时刻。
它们发生过，然后就留在了那里，留在了时间里，留在了他的记忆里。
只要他还记得，它们就还在。
井可以填平，房子可以拆掉，那些刻在砖上的名字可以风化，但那些画面不会。
它们活在他的记忆里，像那棵老槐树一样，每年春天都会发芽。
六月初，林峰搬了一次家。
不是大动，是从出租屋搬到了同一栋楼的另一间房。
七楼，比原来高了一层，窗户朝东，能看到更远的地方。
新房间比旧房间大一些，多了一面墙，他可以把书架横着放了。
搬家那天，他叫了搬家公司，花了半天时间把家具和箱子搬上去。
东西不多，两个书架，一张床，一张桌子，一把椅子，几个纸箱。
最重的是那两盆绿萝，藤蔓长得太长了，搬的时候不小心折了一根，他心疼了一下，但还是把它剪了，插在花瓶里，希望它能重新生根。
新房间的窗台比旧房间宽一些，他把两盆绿萝并排放在窗台上，间距刚好。
太阳从东边照进来，落在绿萝的叶片上，油亮亮的。
那个小盒子也放在了窗台上，和绿萝并排。
他还是没有打开它。
他知道它在那里，那截指骨在里面，安静地躺着。
他不需要打开它来确认它还在。
它在那里，像绿萝一样，安静地生长，安静地陪伴。
晚上，他坐在新房间的沙发上，环顾四周。
书架摆好了，书一本一本码得整整齐齐，从高到矮，从厚到薄。
那本关于宋代瓷器的书，那本关于塔的书，那本关于中国园林的书，还有那本笔记本，黑色的封皮，里面写着那些名字。
它们都在书架上，在第三层，从左到右依次排列。
茶几是新买的，比旧的大了一号，深木色的，表面光滑。
玻璃瓶放在茶几上，里面的干桂花已经不多了，但他没有丢掉。
他把瓶子留着，放在那里，像一个装饰。
他站起来，走到窗前。
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